Inside Moebius

Inside Moebius: curioso sitio web dedicado al artista francés el que encuentro hoy (supongo que ando algo despistado porque es de 2004; o, al menos, eso indica en el © a pie de página). Mas que un sitio al uso, es una mini-película animada con algo de información intercalada; digno, eso sí, de perder unos minutos con él.

Oyendo a Max

Escucho el miércoles de la semana pasada a Max. Una charla de unas dos horas en la que el autor va desgranando su carrera como historietista, desde sus comienzos a final de la década de los 70, en el inicio de "El Víbora", hasta su actual Bardín.
Un charla-río, casi como una entrevista de la extinta "U", pero sin entrevistador. Apoyado por planchas de sus obras que se iban proyectando de forma cronológica, asistimos a cómo el autor nos va contando su evolución (sin obviar, por ejemplo, las nada ocultas influencias [Crumb, Chaland, Ever Meulen o C. Ware] o los cambios en las herramientas [rotring, plumilla, pincel, ordenador]) y la del entorno, el mundo editorial y el mercado en que se mueve.
Además de este repaso por su cuarto de siglo pintando viñetas, sus tareas como editor, ilustrador o sus trabajos de animación tienen también su hueco en la charla.
Especialmente apabullante es el momento dedicado a su trabajo como ilustrador: ver una ilustración detrás de otra, proyectadas a gran formato, era espectacular. Además, la técnica y el buen hacer alcanzados en los últimos años son envidiables.

Hasta aquí un somero resumen de lo contado. El resto, los detalles y los datos, las anécdotas y los comentarios, no tendría sentido reproducirlos aquí: la charla hay que oírla, porque merece la pena, y una crónica no puede sustituirla.
La obra de Max es casi imprescindible, pero escucharle hablar sobre ella, no está muy por debajo de este nivel.

Y, por último, el que esto escribe se llevó de la charla, además de esta, un bonito dibujo del gigante blanco (el del "Monólogo y alucinación…"). ¡Ea, a pasar envidia! (a ver si la escaneo y la cuelgo aquí).

Baños

De la casa de baños de "El viaje de Chihiro" (Hayao Miyazaki) a los baños de Luba en "Palomar" (Beto Hernández).
Dos medios de expresión y dos culturas. Pero, dos fantásticas decisiones para una tarde de un día festivo.

The smartest cartoonist on Earth

Primera visita a una librería especializada en comics después del saló y, pese a los varios cientos de novedades publicadas (muchas de ellas más que apetecibles), la compra que se encuentra en la bolsa con la que salgo de allí no es un comic, sino un libro teórico (bueno, más bien un librito, de los de la colección Sinpalabras): "Chris Ware (La secuencia circular)" de Ana Merino.
No es lo más normal está elección, esta meta-lectura, pero el poder de atracción de Chris Ware es grande, aunque no sea mediante una obra suya sino mediante un estudio sobre la misma. Además, aquí el pequeño formato de los libros de sins entido encaja perfectamente con el exquisito y casi enfermizo diseño del autor afincado en Chicago, y hace aumentar el atractivo.
Y sí, he disfrutado muchísimo la lectura del libro de Ana Merino. Parte, no cabe duda, lo puedo atribuir al simple hecho de leer sobre Ware, y más cuando la autora lo conoce personalmente, pero tampoco puedo obviar que me ha gustado mucho el libro en sí, por la selección de lo contado, por la forma de hacerlo.

La obra de Chris Ware está llena de instantes múltiples que crecen en cada viñeta. La viñeta es como la llave que abría mil puertas en los versos del poeta chileno Vicente Huidobro. Sin saberlo, Ware sigue las pautas creativas del Arte Poética de Huidobro que en 1916 nos recordaba que todo poeta era un pequeño dios. Ware crea todo lo que ven sus ojos y los lectores que descubren sus viñetas quedan con el alma temblando. Al igual que Huidobro sugería, Ware inventa mundos nuevos y cuida sus palabras, que son trazos de lápiz y de tinta, que son letras diminutas, líneas paralelas o pequeños círculos. El adjetivo que a veces mata en un verso, también puede quebrar una línea, una viñeta, deshacer el ritmo de la página.
He visto florecer la tristeza en las viñetas de Chris como si fuese la rosa que debería florecerle a los poetas. Ware se hermana con los poetas y se convierte en el dios de todos los instantes que habitan en su mesa de dibujo, y desde ese abismo, se compromete a hacer florecer todo lo que anida en su cabeza.

Nota: El título de este mensaje es el título de una de los artículos citados en la bibliografía, de Daniel K. Raeburn (que, por cierto, tiene también publicado un libro sobre C. Ware).

À la recherche du Kalo perdu

La biografía de Seth que aparece en la página de la editorial que le publica, Drawn and Quaterly, comienza con una frase suya con la que ya deja mucho dicho: "I’m known as that nostalgia guy".

Y su obra "La vida es buena si no te rindes" es clara muestra de ello: una nostalgia por una época no vivida, los años 50, de la que el autor echa de menos una mayor sencillez, aunque en el fondo sabe que sólo es una estética lo que añora, y que probablemente las cosas no sería más fáciles.
Me cito a mí mismo, que escribía hace unos años esto:

Seth, de caracter meláncolico y reservado, no se encuentra cómodo en la ajetreada vida de finales de siglo XX. Es de los que opina que cualquier tiempo pasado fue mejor; en particular, es un enamorado de la estética gráfica de mediados de siglo. Esto le lleva a buscar ejemplares antiguos de revistas de dicha época, tales como el New Yorker, donde descubre el trabajo del poco prolífico Kalo.
A partir de dicho momento, comienza a obsesionarse con dicho autor, tratando de encontrar todo su trabajo e incluso viaja a la ciudad donde éste vivió. Esta búsqueda se entrelaza con la vida normal de Seth, sus reflexiones personales, sus relaciones con familia, amigos e incluso su gato, sus relaciones amorosas, etc...

Una obra que he releído este fin de semana, por fin en la edición de "sins entido", disfrutando del bitono (después de cerrado el tomo, se me ha ocurrido rebuscar los cuardenillos en blanco y negro de la primera edición en España y casi me producen sonrojo) y de la nueva traducción (aunque, aquí, no tengo criterio para compararla con la anterior). Pero me ha producido tanto placer estético como la primera vez (tal vez más, por la lectura continuada y la mejor edición), terminando irremisiblemente por acompañar al Seth narrador en esa amargura vital que recorre toda la obra, pero que no permite esconder una cierta alegría de estar vivo, una búsqueda de ese momento de emoción, difícil, sí, pero que vale la pena...

Y, a pesar de la broma del título, son, evidentemente, muy distintos Proust y Seth. La memoria, la nostalgia, la voz del narrador, la reconstrucción del presente a través del pasado, son comunes, pero frente a la verborrea incontenible del primero (dicho esto sin ningún ánimo negativo), el segundo nos guía a traves de silencio, de viñetas mudas mostrando edificios, de paseos por la nieve o de ligeros monólogos interiores.

Lorenzo Mattotti

Pocos autores tienen, hoy en día (ya sea en comic o en cualquier otro arte), una obra tan atractiva, sensual e inteligente como Lorenzo Mattotti.

Lorenzo Mattotti nace en 1954. Después de estudiar arquitectura, decide dedicarse al comic, siendo actualmente reconocido como uno de los principales exponentes de este arte. Sus trabajos han sido publicados en las revistas más importantes y sus libros son traducidos en todo el mundo. Desde "Il signor Spartaco", "L'uomo alla finestra", "Estigmas", "Ligne fragile", y muchos otros trabajos, hasta "Fuegos" y "Murmur", el trabajo de Mattotti ha evolucionado con una coherencia constante, aunque siempre dentro de la tradición ecléctica de aquellos que tienen el coraje de ser innovadores. Para niños ha ilustrado "Pinocchio" de Collodi, "The Pavilion on the Links" de Stevenson y ha publicado "Eugenio" que ganó el Grand Prix de Bratislava en 93. Mattotti también ha trabajado en el mundo de la moda, reinterpretando los modelos de los más famosos diseñadores para la revista "Vanity". Ha realizado campañas de publicidad y ha ilustrado las portadas de revistas como "The New Yorker", "Le Monde" y "Suddeutsche Zeitung". En 1995, el "Palazzo delle Esposizioni" en Roma y "The Frans Hals Museum" en Harlem le dedicaron una antología. Ha realizado muchos posters importantes: Cannes 2000 - "Lire en Fête" "La Marie de Paris". Recientemente ha trabajo en el film "Eros" de Wong Kar Way - Soderbergh et Antonioni, creando las cortinillas entre los tres episodios.

Esta reseña biográfica es una traducción de la que se encuentra en el magnífico sitio web oficial del artista (también muy interesante este portafolio).
Todo esto, claro, porque me acabo de leer el último album publicado en España: "Cartas de una época remota". Pequeñas historias (o excusas) para el lucimiento gráfico del artista y los ambientes narrativos, brumosos y evocadores, en los que tan bien se desenvuelve.

Más pin-ups

Veo a Fernando Vicente en el programa Miradas 2, hablando sobre su exposición de pin-ups en el Espacio sins entido. Es la primera vez que veo a la persona que hay tras las ilustraciones, y su aspecto me choca, no es para nada como yo me lo imaginaba. ¿Pero por qué me lo debía de imaginar de ninguna forma? ¿bajo que criterio? supongo que de la admiración surge el que me lo aparentara mentalmente con más edad. Da igual, en un momento del reportaje la cámara lo muestra pintando. Eso es algo que, en cualquier caso, me parece fantástico, ver a alguien que con una facilidad casi insultante, de forma casi intuitiva, moviendo el lápiz o pincel, genera algo digno de verse. No se que me atrae más, el resultado o la observación del proceso creativo. (Me he puesto luego, del DVD de extras de "Immortel", un reportaje de Bilal en su estudio en plena tarea de dibujo de "El sueño del monstruo"). Y, por último, la exposición; más dientes largos. Ya casi la tenía olvidada y, de pronto, otra vez unas ganas infinitas de ir a verla. Y el problema no es tanto este, sino la tremenda tentación que sería estar allí y no dejarse el sueldo en algún original...

Espera...

1.- Debería evitar al hablar de "Espera..." de Jason mi habitual verborrea. 2.- El estilo minimalista, casi naif de Jason, con la sucesión de planchas de 2x3 así lo requiere. 3.- Aunque el dibujo sea todo lo contrario, podríamos catalogar a la narración de impresionista, una pincelada aquí y otra allá que conforman le historia de una vida. 4.- El tiempo, guíado por la elipsis, avanza hacia lo inevitable. 5.- La amistad, el desamor, el paso de la infancia y las perdidas se ven descritas con una economía de medios encomiable, perfecta para comunicar la tristeza (¿recuerda a Ware?). 6.- Léanlo, sin falta. Ya está, 6 frases al igual que 6 viñetas tiene cada plancha.

Mundo doblemente fantasmal

El domingo, horas antes de ver por vez primera su adaptación cinematográfica, me releí una vez más "Ghost world", dando lugar así a una sesión continua de inmersión en un mundo, no se si fantasmal, pero sí seguro que extraño, inseguro e inconformista.

No sé si hice bien o hice mal al juntar la dos versiones y permitir comparaciones, en vez de intentar disfrutar de forma independiente de cada una de ellas, con sus méritos y sus pegas, con las características propias que les da su medio... Como rendido admirador de la novela gráfica de Clowes no podía ocultar una sonrisa de complicidad ante diálogos y escenas calcadas de la obra impresa y, sobre todo, las excelentes versiones de Enid y Rebecca (especialmente la primera), interpetadas respectivamente por Thora Birch y Scarlett Johansson, perfectas en sus papeles.
Sin embargo, claro, la necesidad de construir una historia algo más clásica, un poco menos sutil -con planteamiento, nudo y desenlace- obliga a traicionar ligeramente el espíritu del cómic, centrado casi en su totalidad en la relación de las dos adolescentes, e introducir al personaje de Seymour.

No me disgustó, pero tampoco llegó a entusiasmarme, como lo hace todavía, lectura tras lectura, su homónimo en el papel. Ante este último me encuentro un poco descolocado, a priori no diría que es del estilo de obras con las que más conecto, tampoco soy capaz de identificar claramente cuales son los resortes que utiliza el autor y que consiguen atraparme (bueno, sí, hay uno, posiblemente el único que importa, y es esa insultante capacidad para escribir diálogos casi perfectos que soportan todo el armazón de la obra) una y otra vez, ya excluida cualquier excusa de novedad y/o sorpresa, en el bizarro mundo que nos propone Dan Clowes.
Podría hablar aquí de la adolescencia, de la amistad, del sexo, de la perdida de referentes, de la sociedad occidental, de alienación, de personajes disfuncionales, ... para tratar de explicar la obra, pero no lo voy a hacer. Primero, porque no es difícil encontrar otras reseñas que siguen estos caminos, y sobre todo porque creo que no hace falta, la obra funciona a un nivel más primario, más profundo, no es necesario justificar nada en base a reflexiones sociales: está muy bien escrita y punto.
Y si fuera sólo con "Ghost World" podriamos estar hablando de otra cosa, pero la bofetada que, como lector, sufrí con "David Boring" fue parecida; conclusión: no se puede dudar de la maestría del autor. Pocos en los últimos años pueden presumir de lo mismo.

Y, tras ver la versión cinematrográfica de una de mis obras (tebeos) preferidas, tengo en espera el DVD de otra adaptación de una de mis obras (novelas) favoritas: "Lolita" de Kubrick (con guión del propio Nabokov, al igual que aquí el guión era del propio Clowes, escrito a cuatro manos junto con el director Terry Zwigoff y nominado al Oscar al mejor guión adaptado). Ya veremos en este otro caso qué tal...

El Roto en Munich

- ¿Por qué colocas aquí una viñeta de "El Roto" hoy?
- Es que he oido en la radio que hay una exposición suya en Munich estos días.
- Ya, pero no creo que tengas lectores en Munich, para los que esa información pueda ser de utilidad.
- Cierto, yo tampoco lo creo; aunque nunca se sabe.
- ¿Entonces?
- Pues realmente, sólo es una excusa para colocar aquí una viñeta suya.
- Visto desde ese punto de vista, una razón tan buena como cualquier otra.

Nota: Debate con Andrés Rabago ("El Roto") hoy en el Instituto Cervantes de Munich y exposición, hasta el 25 de marzo.

Más distorsiones en la flecha del tiempo

A raíz de la lectura, tal y como comentaba en el mensaje anterior, de "La flecha del tiempo" de Martin Amis, y queriendo darle una vuelta de tuerca más al tema, buscando otros ejercicios de estilo narrativo-temporales, ahora en viñetas, me releo "NogegoN", el segundo volumen de "Las tierras huecas", de los hermanos Luc y François Schuiten.
Donde en la novela hay inversión, en el tebeo hay simetría, conformando un casi perfecto palíndromo. Pero, es más, en un libro la dimensión dominante es el tiempo; en el comic, además de esta componente, su naturaleza gráfica implica añadir una dimensión espacial, apareciendo un nuevo tipo de simetría: lo que antes era arriba ahora es abajo, lo que era delante ahora es detrás y derecha pasa a ser izquierda.
Y donde en la novela había un flujo continuo (extraño para nosotros, con confusión de causa y efecto, de creación y destrucción, pero continuo), en el tebeo hay búsqueda de ejes de simetría, el punto en el que a partir de él todo está condenado a repetirse, invertido, pero determinado; de nuevo, el tema del libre albedrío y el determinismo.
¿Y la entropía? ¿Dónde queda la segunda ley de la termodinámica con estos juegos? ¿Se obvia?, ¿o simplemente sigue ahí para decirnos, que todo esto no son sino juegos, artísticos, pero juegos de ingenio al fin y al cabo?

La ascensión del gran mal, 4

Aunque tal vez me haya gustado algo menos que el anterior volumen, el cuarto tomo de "La ascensión del gran mal" es un gran tebeo, como lo es toda la serie (desde mi punto de vista, de lo mejor, si no lo mejor, en viñetas de los últimos años).
El "gran mal" es ya aceptado por toda la familia, incluida la rendición del propio Jean-Cristophe ante su enfermedad.
Así, la narración se centra más y más en el mundo interior de David B. Un mundo que, realmente, entre lecturas fantásticas e historicas, medicinas alternativas y esoterismos varios, debió de ser muy rico e influyente para el niño/joven que era por aquel entonces el narrador. Un mundo que dejó un poso de imágenes que ahora son vomitadas con maestría sobre el papel ("...de pronto, todo me resulta evidente: sólo los libros fantásticos pueden transmitir la realidad desfasada en que vivo...").
No hay apenas viñetas cómodas para el autor, sino que en todas ellas realiza un trabajo enorme de síntesis narrativa-visual, logrando una expresividad máxima. No es, evidentemente el único camino, pero David B. nos demuestra que el comic es un medio de expresión autónomo, con sus propias reglas y que puede llegar (aunque casi nunca se consigue) a altas cotas de calidad.

Erich Hartmann

Erich Hartmann (Munich, 1.922/Nueva York, 1.999), autor de la fotografías que ilustran tanto el anterior mensaje como este, tuvo que salir de Alemania en 1.938, junto con su familia, como tantas otras, debido a su condición de judio.
En EEUU se convertiría en fotografo profesional, formando parte de la agencia Magnum. A mediados de los 90 volvería a Europa, recorriendo cámara en mano las ruinas de los campos de exterminio nazi, fruto de lo cual surge su serie "In the camps".
Es curioso, como en estas fotografías, el tiempo, la quietud y el frio palpable consiguen añadir una capa de calma y tranquilidad que rebajan, en cierta forma, nunca de manera completa, el horror de lo que muestran detrás. Aunque tal vez, el horror sea eso y quede así mejor representado que por la obscena visión directa: por el frio y la soledad, que se te pegan a los huesos y te oprimen el corazón.
Se puede acceder a su biografía y una amplia muestra de su trabajo aquí; en esta otra página su hijo hace una reseña biográfica y recopila diversos enlaces.

Jaime Hernández

La verdad es que no tengo mucho que decir en este mensaje, todo lo que viene a continuación podría sobrar; tal vez no sea sino texto para equilibrar la maquetación, no dejando la zona a la derecha de la imagen en blanco. Simplemente, despues de estar leyéndolo durante los últimos días (eso sí, una lectura muy dispersa, unas páginas hoy y otras varios días después, así durante semanas), y todavía fascinado por su pericia y precisión en el trazo, me apetecía poner un dibujo de Jaime Hernández aquí, sin más excusa. Buscando en google no he encontrado ninguno excesivamente espectacular (quería uno a blanco y negro) y al final he elegido este, algo antiguo y de encuadre limitado, pero en el que el buen hacer de su pluma salta a la vista. Nota: Algunas ilustraciones más en esta galería.

He sido inmortalizado (y 2)

Vista ya "Immortel (Ad vitam)", paso a comentar algunos aspectos de la misma (ojo, algunos aspectos, no me atrevo a hacer una crítica cinematográfica en el sentido estricto de la palabra).

En primer lugar, como lector de Bilal, y persona que ha devorado infinidad de veces su trilogía Nikopol, debo decir que la película apenas si está basada en los cómics. En los créditos se especifica que lo está en los dos primeros tomos de la serie, "La feria de los inmortales" y "La mujer trampa", pero las similitudes se acaban en algunos personajes (el trío Jill-Niko-Horus, más la presencia de John), sin tener prácticamente nada que ver la trama original con la adaptada.
La película tiene una narración mucho más estándar, con una historia dentro de los parámetros del género de ciencia-ficción; los elementos surrealistas y oníricos de los álbumes se pierden por el camino y se tiene que recurrir a algunos tópicos para hacer el largometraje más digerible (el político corrupto, la mega-corporación, los efectos de una medicina poco ética llevada a límites extremos, etc...).
Con esto no quiero decir que la historia sea mala, todo lo contrario, el guión me parece muy bueno y, a pesar de estar basado en ciertos elementos típicos, es muy original, pero no es un Bilal tan "personal" como pueda serlo en los cómics. De todas formas, en el fondo, el interés no está ahí, en la historia de ciencia-ficción, sino que se encuentra en la relación a tres bandas, ese menage a trois que conforman Jill, Nikopol y Horus. Esta historia de amor es el motor de la película, junto con la asunción de Jill de su humanidad y la lucha de Horus por mantener la inmortalidad. El resto es decorado.
Así, no estoy nada de acuerdo con comentarios que he leído en que se sostiene que la película no tiene historia; lo que ocurre, es que no se debe esperar una película de acción, sino que funciona (desde mi punto de vista, bastante bien) a otro nivel distinto.

Visualmente, la película pertenece claramente al universo Bilal. Técnicamente, me parece bastante correcta, salvo los personajes generados por ordenador (prácticamente todos menos 3), que dejan algo que desear. Los escenarios también están creados casi en su totalidad de forma digital siendo, estos sí, muy espectaculares.
En resumen, una película creo que con muy buena historia y ritmo que, si bien no será un punto de referencia en su medio como pudieron serlo en su momento las obras de Bilal, sí es más que interesante y recomendable (y más para un fan, como yo, del yugoslavo; aunque tal vez, por lo mismo, no el más objetivo a la hora de opinar).

He sido inmortalizado (1)

Hoy me ha llegado, recien salido del horno, el DVD de "Immortel (ad vitam)", la tercera película de Bilal, basada (muy ligeramente) en la trama y personajes de su "Trilogía Nikopol".
No acostumbro a hacer estas cosas: me refiero, por un lado, a comprarme DVD's (si no me equivoco, es sólo el tercero que compro) ni a cometer, por otro lado, estos actos de frikismo extremo (el comprar un objeto en idioma extranjero, por el mero hecho del nombre del autor en la portada). Es más, casi sólo los realizo si el nombre que aparece es el de Bilal.

De momento, no he visto la película (no tengo reproductor de DVD, salvo el del ordenador portatil, donde la calidad de la pantalla y del audio no lo hacen recomendable, con lo que tendré que esperar unos días y hacerlo en casa ajena), pero debo decir que merece la pena por la sola posesión del "objeto". Eso sí, he comprado la edición barata (bueno, esto podría ser discutible); existe una edición limitada, con el nada despreciable precio de 125 eur. que tiene todo tipo de numeraciones, firmas del autor y láminas.
Decía que la presentación del DVD es muy buena, entra por los ojos. Externamente, tanto el frontal como la parte posterior, son dos magníficos hologramas en 3D de gran calidad. Una vez se extrae esta carátula, se llega a la caja en sí, que es un tríptico desplegable, en el que además de los 2 DVD's, se encuentra un librito de unas 16 páginas, todo ello muy bien ilustrado.
Los menús de los DVD están muy bien conseguidos, y la impresión visual de los escasos segundos que he visto del largo, aquí y allá, es muy prometedora. Y... hasta aquí puedo leer, hasta verme la película... (en ese momento escribiré "He sido inmortalizado (y 2)").

Mil y una mazmorras

Leyendo el último tomo de "La mazmorra" publicado en España, el fantásticamente dibujado por Blutch "Mi hijo es un asesino", me venía a la cabeza la idea de que esta serie se terminará convirtiendo con el tiempo en un clásico de la historieta europea como pueda serlo Tintín, Blueberry, Spirou o Asterix.
Tal vez sea algo exagerado, pues posiblemente la serie no llegue a un público tan extenso como las anteriores, al tiempo que la diversidad de sub-series y autores invitados dificulte la identificación como un todo unitario; incluso, tal vez, me esté dejando llevar por la emoción y no llegue a la calidad de las citadas, debiendo quedarse en un segundo escalón. El tiempo lo dirá...
En cualquier caso, la frescura y sorpresa de los primeros tomos, los dibujados por Trondheim, ha dado lugar a una serie de albumes que ya no sorprenden, en el sentido de que la altísima calidad es norma. Y la guinda ha llegado por la sub-serie "Monsters": la sola lista de autores invitados que aceptan el dibujar un tomo de la serie, y los resultados conseguidos (dónde, a lo mejor, eran esperables trabajos menores, para salir del paso) dan fé de lo que ha llegado a ser esto.
Lástima que a día de hoy sorprenda (aunque no debería de ser así, los hechos en muchos casos nos devuelven a dura realidad) que una serie comercial, de género, paródica y de autoría múltiple, casi más un proyecto, una franquicia, que una serie, mantenga los altísimos niveles de calidad que esta tiene.

La cinta de Moebius

"Thru the Moebius strip" (enlace vía tirafrutas) es un largometraje de animación 3D basado en la obra de Moebius, y supervisado por él mismo, que se espera que se estrene en el 2.005.
En el sitio oficial, http://www.moebiusstrip.net/, se ofrece detallada información, imágenes y el trailer (el sitio web es de calidad, aunque requiere una cantidad excesiva de ancho de banda).

A nivel visual, el aspecto que presenta es bastante prometedor; además, las reminiscencias al universo de Moebius son evidentes: desde los grandes pájaros voladores hasta un objeto idéntico al incal. Sin embargo, parece claro que no será posible trasladar los planteamientos narrativos del dibujante francés a la lógica interna que requiere una película (al menos, una dirigida a un gran público). Las evocadoras historias de "Arzach" o los mundos oníricos de "Edena" parecen estar lejos de la estructura clásica de planteamiento-nudo-desenlace que seguro que se encuentra en el largo.
Esto no debe ser bueno ni malo, sino simplemente la constatación de que nos encontramos con dos medios distintos (con capacidades expresivas distintas), dirigido a dos públicos distintos, y en un caso estamos ante la obra de un único creador, mientras que en el otro caso es una obra coral.

Por cierto, y cambiando de tema, pasado mañana (visto desde cuando escribo esto; 27 de octubre de 2.004, en cualquier caso) sale a la venta en Francia (audio en inglés y francés) el DVD de "Immortel. Ad vitam" de Bilal. La mayoría de críticas y reseñas que he leido han sido bastante negativas, pero es más que posible que termine cayendo en la tentación via amazon.fr.

Azul y Ceniza

Lo que primero que destaca de "Azul y ceniza" es, evidentemente, su tamaño: 42 centímetros de altura.
A continuación, tras hojearlo, las fantásticas planchas de Pere Joan te saltan a los ojos y esas imágenes oníricas, de formas blandas, te capturan llenando al mismo tiempo tu mente y todos y cada uno de los muchos centímetros cuadrados que se abren ante ti, y tu vista los recorre de arriba a abajo y de derecha a izquierda. El tamaño está justificado dados los resultados gráficos conseguidos.
Por último, lamentablemente, el precio te echa para atrás (al menos en mi caso) y la duda de si toda esa exhuberancia visual será suficiente para la inversión que supone, te hace dejarlo de lado.

Sin embargo, meses después, y tras leer comentarios muy positivos, decidí hacerme con ella. Del aspecto gráfico ya queda clara mi sumisión tras las líneas anteriores. Del aspecto narrativo, decir que el álbum está muy bien llevado, pese a las dificultades planteadas: las distintas etapas del viaje del escritor, protagonista del cómic, donde le serán narradas historias que pretende utilizar para su propio libro, al tiempo que todo se entremezcla con sus propias ensoñaciones, completamente oníricas y surrealistas (valga la redundancia). Creo que es de destacar lo bien resueltos que están los relatos en tercera persona, y perfectamente ilustrados, de las andanzas vitales de algunas personalidades, que constituyen el esqueleto del álbum.
Pero en el fondo, al menos desde mi punto de vista, no llega a encajar todo a la perfección. Después de la concatenación de historias de ideales y sacrificios, acompañadas por la siempre estimulante y evocadora pluma de Pere Joan, noto algo a faltar, algo que lo haga redondo, que le dé un poco más de consistencia a la obra en su globalidad.

Clásicos y actuales, fondo y novedad

En uno de los primeros mensajes de este blog, Comparando patrones (11 de septiembre de 2.003), reflexionaba sobre lo difícil que es en el mundo del comic el intentar comprar fondo o clásicos, frente al omnipresente movimiento continuo y arrollador de las, en la mayor parte de los casos, efímeras novedades.
Supongo que no habrá cambiado mucho la situación en el año transucrrido desde que escribí ese mensaje, pero personalmente al echar la vista atrás, veo que poco a poco mis compras se han ido alejando de las novedades y se han centrado en obras que ya cuentan con varios decenios sobre sus lomos.
No sé con exactitud qué porcentaje, pero seguro que más de la mitad de mis lecturas en tebeos de estos últimos meses se pueden resumir en las ediciones del "Alack Sinner" de Muñoz y Sampayo, "Spirou" de Franquin, "El lobo solitario y su cachorro" de Koike y Kojima, estas tres cortesía de Planeta, y la edición de Fantagraphics del "Krazy Kat & Ignatz" de Herriman.
Y en todos los casos anteriores, la sensación de frescura, innovación y calidad se impone, frente al paso del tiempo del que parece ser que no se han extraído las suficientes enseñanzas.

Lecturas veraniegas, y III: cómics

Pocos cómics leídos en lo que llevo de verano (y más teniendo en cuenta la interminable lista de tebeos que tengo pendientes por comprar/disfrutar).

Básicamente me estoy dedicando a ponerme al día con "El lobo solitario y su cachorro" de Kazuo Koike y Goseki Kojima. Si el primer volumen, en su momento, me pareció fantástico, los siguientes mantienen ese nivel y, posiblemente, lo superen.
Historia tras historia, nos encontramos ante una narración de género, de corte clásico pero que lleva al máximo una mezcla de acción, tradición, historia del Japón feudal, relaciones sociales y misticismo oriental. El dibujo, que al principio no me atraía especialmente, hace que cada vez me encuentre más cómodo en él.
Posiblemente, de lo mejor del año (junto con la re-edición de "Alack Sinner" y algún album suelto como el del "Sr. Jean" o "Isaac el pirata").

Nota: después de la pausa de dos semanas sin escribir, hoy he publicado tres mensajes, lo que, si no recuerdo mal, es lo máximo que he hecho en el poco más de un año que llevo con el blog.
Eso sí, voy a volver a estar de nuevo (esta vez sí aviso) aproximadamente una semana sin escribir.

Say Hello to Black Jack

Pocos mangas leo, posiblemente me baste con los dedos de las manos para contabilizar los de los últimos 3 ó 4 años.
Sin embargo, en los últimos días, ante la insistencia de su propietario, acepté el préstamo y he devorado las más de 1.000 páginas que suman los 5 números que Glenat ha publicado hasta la fecha de Say hello to Black Jack de Syuho Sato.
No pretendo hablar de la calidad del comic, que la tiene dentro de los parámetros en los que debe de ser valorado; el autor juega adecuadamente con los resortes del medio y del género para crear la tensión y espectación suficientes para hacerte leer plancha tras plancha. Evidentemente (o eso espero, por el bien del sistema sanitario japonés) exagera y los personajes son en muchas ocasiones arquetipos más que predecibles, pero esto es necesario pues se trata de enfrentar al lector a situaciones extremas.

De lo que quería hablar, y ha constituido en cierta manera para mí una sorpresa, ha sido de la temática. Dice, en un artículo publicado en el tercer tomo, Marta Zubiría (Médico del Hospital General Gregorio Marañon):

El comic me recordó mis inicios profesionales recién terminada la carrera y con ninguna experiencia; sóla de verdad en un mundo desconocido y nada más lejos de la Universidad, un mundo que ni siquiera puedes intuir cuando estás en ella. Lo sorprendente es que muchas novelas e incluso películas, y no digamos series de televisión, no han logrado transmitirme de forma tan directa y cruda el desamparo con que el sistema sanitario deja al médico [...]
Asímismo, el trabajo en la medicina privada que refleja el comic, en el cual el paciente es un cliente más que otra cosa, donde todo vale y donde en contraposición se nos muestra el drama de un hospital sin recursos humanos, deja entrever una realidad que conozco bien. [...]

Bien es sabido que en Japón hay mangas de todas las temáticas habidas y por haber, y hay suficientes lectores para todos ellos. Pero no esperaba encontrarme con algo que es una crítica tan bestial al sistema sanitario japonés, en particular, y la sociedad, en general (aunque según avanza la serie, se desplaza más hacia el drama, y la crítica pasa a un segundo plano).
Pero aún me ha extrañado más que dado el poco público lector de comics que hay en nuestro país (y además con un perfil joven, en el caso del manga), tenga cabida una serie, a priori al menos para mí, tan minoritaria como esta.
¿Qué ofrece el manga que consigue interesar con productos tan aparentemente tan poco comerciales como este? ¿Cómo puede llegar a su público esta historia, que estoy convencido que a través de otro medio no lo conseguiría?

U

Terminada hace unas semanas la lectura de la última página del último número de U, supongo que debería sentir un poco de tristeza por la desaparición de esta publicación teórica (me cuesta llamarla revista, palabra más asociada a lo efímero).
La mayoría de los 27 números, ya sean monografícos o extensísimas entrevistas (de tamaño creciente según pasaban los números), son imprescindibles como documento para conocer al autor o al género.
Decía que debería sentir un poco de tristeza, pero no es así; sino que al echar la vista atrás y mirar lo leído, lo que se ve es la satisfacción del deber (ajeno) cumplido y la suerte (propia) de haberlo podido disfrutar.
No se puede pedir más, en cuanto a calidad de continente y contenido, a algo que supuestamente era un fanzine. Simplemente agradecer el tiempo dedicado.

Nota: como juego, propongo (yo lo he hecho alguna vez) retroceder en el tiempo, mirar los diferentes artículos bajo el epígrafe "El chivato", recordar si era (para uno mismo) totalmente desconocido en ese momento el autor correspondiente y si ahora es (para uno mismo) uno de los preferidos.

El lobo solitario y su cachorro

He tardado muchos meses en decidirme a leer el primer volumen de "El lobo solitario y su cachorro". Lo esperaba con ganas, pero las tibias críticas que leí en bitácoras y foros, y un aspecto visual que no terminaba de convencerme lo fueron arrinconando en mi lista de compras.
Al final decidí adquirirlo, creo que en gran parte más debido a mi interés actual por todo lo nipón (ver, por ejemplo, mensajes de 17 de junio, 3 de mayo y 4 de marzo) que por un interés desbordante por la obra en sí.
Y los comienzos no fueron nada alentadores: narración y dibujo algo confusos (perjudicados por la mala reproducción) e historias simplonas en exceso. Sin embargo, según avanzaba la lectura iba cayendo en la propuesta de los autores (también supongo que en las algo más de 400 páginas habrá evolución a mejor por parte de los mismos).
Las historias han terminado atrapándome, imbuido todo por el entorno feudal del siglo XVII japonés; pero lo que me ha fascinado ha sido el juego de contradicciones que funciona a la perfección y sostiene, a mi parecer, la tensión de la obra: la tranquilidad propia que consigue transmitir la cultura nipona, de pronto rota por la violencia más absoluta de las escenas de lucha; el código de honor de los samurais, ante lo que todo lo demás es secundario, que impregna la esencia del comportamiento de los protagonistas, frente al ronin que se vende al mejor postor y es espectador de continuas traiciones.

Y parece que los siguientes tomos son mejores todavía...

Partida de caza

Leo en un foro que se va a reeditar Partida de caza de Christin y Bilal. No tengo más datos de los que se indican en dicho mensaje, que será en formato grande, tapa dura e incluirá algunos extras (y supongo que será editado por Norma Ed.). [Leí sin prestar demasiada atención; era, efectivamante, un comentario irónico, pero mi reflexión sigue siendo válida.]
Mirando mi ejemplar, de Toutain, veo que es del año 85 y, si no me equivoco, no ha habido ninguna edición posterior. Parece mentira que con la cantidad de comics que se publican y se han publicado en este periodo, hayan pasado 20 años sin una reedición.
Hay una generación que no ha tenido acceso al que para mí es el mejor comic que he leído nunca (aunque otros me puedan gustar más personalmente).
Guión perfecto y dibujo perfecto se dan la mano en Partida de caza. Y, desde luego, el ejemplo paradigmático de comic adulto (y no la típica respuesta de siempre, Maus).


Buscando una imagen para ilustrar este mensaje, me he encontrado un texto mío sobre Bilal como comentario a un post de La carcel de papel (relativo a la enorme tirada de su último album). Está escrito hace poco más de un año, cuando hacía unos días que había visto las diversas exposiciones del autor yugoeslavo en Barcelona, y cuando aún no se había editado 32 de diciembre. Como creo que puede tener su interés lo copio aquí:

Una reflexión: ¿Qué tiene Bilal para ser tan mediático?

Ojo, y habla uno de sus mayores fans en España (y mira que yo soy poco dado a idolatrias).
Es evidente que calidad hay; pero por otro lado se le ve tal vez demasiado el truco, es demasiado efectista. Tal vez sea un caso similar a Alan Moore en el comic anglosajón.

Yo mismo sigo a Bilal con pasión y me compro serigrafías y chorradas varias de importación. Pero en el fondo, en los últimos años sólo ha hecho un comic (El sueño del monstruo, hasta que se publique 32 de diciembre) y, en mi opinión, tampoco era excelente (creo que bastante por debajo de la trilogia Nikopol o Partida de Caza).
En los ultimos años he podido disfrutar de gozadas como Ghost world y David Boring, Jonas Fink o La ascensión del gran mal.
¿Por qué yo no idolatro por igual a estos autores?

¿Por qué Bilal es tan mediático y consigue tanta atención? Ante ningún comic la fnac hace el lanzamiento que está haciendo estos días (que yo sepa) y el que hizo con El sueño del monstruo.
¿Será por su propia biografía (que queda muy bonita en cualquier reseña) y el sentimiento de expiación que la acompaña? ¿Será la temática "política", que facilita su inclusión en medios generales? ¿Su espectacularidad?

Quien sabe...

Las Torres de Bois-Maury

Han tenido que pasar cuatro años desde la última vez y, al fin, he actualizado el web noveno-arte.com. Esta vez lo he hecho dedicando un monográfico a una de las series históricas más importantes del cómic europeo, Las Torres de Bois-Maury de Hermann.
Puedes acceder al dossier en http://www.noveno-arte.com/bois-maury

En principio, noveno-arte.com nació con la idea de convertirse en una revista trimestral. El segundo número apareció al año del primero (cuatro veces lo esperado), y el tercero cuatro años después del segundo (cuatro veces más que el anterior periodo). ¿Lanzaré el siguiente dossier dentro de 16 años (volviendo a multiplicar por 4)?
La verdad es que, visto a día de hoy, dudo bastante que haya un cuarto monográfico. Gran parte del trabajo de este último llevaba hecho ya varios años pero, primero por falta de tiempo y luego por falta de ganas, lo dejé aparcado hasta que hace una semana me autoimpuse la tarea de acabarlo; está claro, ya no soy tan fan de los cómics como antes; soy aficionado, y punto.
Además, revisando y releyendo lo hecho (además de completando lo que faltaba), no me ha parecido excesivamente bueno. Se nota que la imagen gráfica y la maquetación tienen ya unos años, no ha envejecido bien. En cuanto a los textos, se pueden decir que cumplen y poco más, pero les falta cualquier atisbo de brillantez.
Bueno, y de eso sí estoy orgulloso, en cualquier caso se convierte en una guía completa, en castellano y accesible a todo el mundo. Es decir, que como fanzine sí que espero que pueda ser de utilidad.

Las tierras nostálgicas

Entre las novedades de Norma para junio me encuentro, además de una obra (cuyo contenido ignoro) titulada El libro de Schuiten, la reedición de Las Tierras huecas: Zara y NogegoN de Luc y Francois Schuiten (aparentemente, los dos en un único volumen).
Independientemente de su calidad (creo que son bastante más que dignos, muy interesantes), estos dos tebeos conservan para mí un valor especial en mi "corazoncito" de aficionado a las viñetas.
Zara fue (allá por el año 1.990 ó 1.991) el primer album que me compré. Hasta aquel entonces sólo compraba algunos comics-books, no muchos, nunca más de 2 ó 3 al mes, y nunca comic europeo.
Ese año, aprovechando el Saló, se publicaban El archivista y NogegoN y venían, los totalmente desconocidos para mí, Schuiten y Peeters a Barcelona. Norma, en la sección de noticias de un comic-book que compré (creo que uno de una franquicia cinematográfica, Alien o Predator) hacía reseña de tal hecho. Un día en una librería, por casualidad, cogí NogegoN para hojearlo; lo primero que ví, el precio, me extraño un montón, 1.221 ptas (¿por qué un precio tan poco redondo?), hasta que le eché un vistazo por encima: aquello era un perfecto palíndromo, tanto a nivel gráfico (lo pude comprobar en ese momento) como narrativo (lo comprobé cuando lo leí).
Decidí que tenía que comprarlo; pero claro, antes tenía que adquirir Zara, que iba primero en la serie. El shock que supuso la historia corta a ByN que prologa este fue importante para un lector habituado a comic-books USA, sin mayores pretensiones. La posterior lectura de NogegoN me terminó de demostrar que lo que había leído hasta entonces no pasaba de ser, en su mayoría, de meros productos con afan de entretenimiento y poco más.
A partir de ese momento me encontré decenas de obras a las que no le había prestado hasta entonces mayor atención: Moebius, Bilal,...
El resto es historia...

Un mensaje distinto

Llevo prácticamente una semana sin escribir (el post anterior no lo cuento, no es escritura, es apenas una reseña de un enlace). Este lapso temporal coincide con el tiempo que llevo fuera de Murcia; estoy desde el sábado por la tarde en Barcelona, por cuestiones laborales, relacionadas con el Forum 2004, pero aproveché las circunstancias y me dí un paseo por el Saló del Còmic.
De esta forma, me está saliendo un mensaje un tanto distinto a lo habitual, que suelen estar dedicados a un tema específico y categorizados dentro de la taxonomía que establecí el día que comencé la bitácora. Esta semana, un poco distinta, caracterizada por el hecho de la estancia en la ciudad condal, y la circunstancia de no haber escrito en estos días, da lugar a una especie de fusión de los recuerdos en mi memoria que implican un mensaje continuo, de suave transición entre un aspecto y otro, más dados por el propio discurrir del tiempo y mis sensaciones y experiencias que por la propia naturaleza de los hechos sobre los que voy a escribir.

Hacía 5 años que no pasaba por el Saló del còmic; y ninguna de las veces que había estado allí había aguantado más de unas pocas horas. Este año, tal vez fui incluso más rápido; en poco más de una hora ya había visto todo lo que tenía que ver, un ratillo más para echar un segundo vistazo a los stands y decidir las compras (que se limitaron a El negociador de Sacco y al primer volumen recopilatorio de Fantagraphics del clásico de Herriman, Krazy Kat, al que algún día le dedicaré un artículo, pero ya puedo adelantar que me está deslumbrando), una pequeña cola para que me dedicara el primero de estos su autor con un dibujito y unos minutos en la sala de actos esperando a Berberian, que finalmente no apareció por una migraña.
A poco más que eso se limitó mi tercera experiencia salonera.

También, aprovechando el viaje en tren, me he leído Ensayo sobre la lucidez de Saramago, del que ya comenté algo hace unos días. Precisamente a Saramago pensaba verlo hoy en el Forum, pero finalmente no ha podido acudir (lo mismo me pasó hace un par de días con Semprún; posiblemente a los dos que más ganas tenía de oir, aunque a este último es probable que lo pueda ver el lunes en otro de los Diálogos, El valor de la palabra).
Saramago, en general, me gusta bastante. Además, en este caso me ha quedado cierta sensación de deja vú que le añade valor a la obra como reflexión socio-política (se puede leer una interesante entrevista con el autor aquí), aunque te deja un poco turbado. Una narración con su habitual estilo, en cierta forma recordando a la tradición oral, en cierta forma una fábula, pero siempre con un mensaje, en este caso nada oculto.

Para terminar, el Forum 2004. La verdad es que mi experiencia del Forum se limita, por cuestiones laborales, a los llamados Diálogos (charlas y debates) no habiendo visto ninguna exposición, espectáculo o el recinto en sí (salvo el edificio Forum y el Centro de Congresos, que están junto a la entrada). Básicamente, en estos días, he asistido a dos, El papel de Europa en el mundo (entre otros, participaban el Rey, Maragall, Joan Clos, Felipe González, Duisenberg, Giscard d'Estaing y Romano Prodi) y La memoria compartida (con participación de, entre otros, Gilberto Gil, Adolfo Pérez Esquivel, Rigoberta Menchú y Federico Mayor Zaragoza).
Independientemente del interés de uno y otro, de los asistentes respectivos o el tema, creo sacar un idea clara: el cómo la política (y los políticos), sólo desde un punto de vista de gestión o partidista, sin un soporte moral y/o intelectual se queda coja. En el primero de los dos diálogos citados, la mayoría de las intervenciones no dejaron de ser vacías, un conjunto de lugares comunes, expresados de forma políticamente correcta y completamente previsibles. En el segundo de los casos, aún siendo también ideas no sorpresivas, la forma de expresarlas, el sentimiento era muy distinto, consiguiendo emocionar e inducir cierta esperanza.

La semana del Saló

Aprovechando que entramos en la semana del 22º Saló Internacional del Còmic de Barcelona, el más importante evento nacional relacionado con las viñetas, voy a hacer unas pequeñas reflexiones sobre el comic en España. Estas no dejan de ser una serie de pensamientos inconexos, que pueden ser escritos y después leídos por obra y gracia de tener un blog, impresiones y opiniones personales, basadas en mis creencias y no en datos medibles. Vamos, que no intento sentar cátedra ni crear polémica.

En cuanto a las obras publicadas en España, creo que hemos llegado a un punto óptimo dada la posición socio-cultural del comic en nuestro país. Se publica bastante, de todos los géneros, estilos y procedencias. Naturalmente, a todos nos gustaría ser como Francia o que se públicara tal obra o a tal autor, pero dado lo que es el mercado/industria en España, creo que podemos estar más que satisfechos de las novedades que aparecen a lo largo del año (de hecho, incluso pienso que dado el mercado existente, se publican de más).

Eso sí, lo anterior tiene tres peros: uno, la debilidad de la producción nacional, siendo invadidos por obras de otros países; dos, la mayoría de las editoriales se basan más en el esfuerzo y empeño de sus responsables (de admirar, eso sí) que en una estructura financiera, personal y de medios técnicos que la sustente; y tres, los elevados precios de la mayoría de las obras (pero eso es consecuencia de lo escaso de las tiradas y del tamaño de las editoriales; por contra, la calidad de las ediciones suele ser bastante elevada).

¿La calidad artística de los comics publicados? Creo que, al menos en foros y bitácoras, hay una tendencia excesiva a encumbrar determinadas obras (a mí mismo se me escapan demasiados elogios cuando reseño algo que me gusta). Pero pocas, muy pocas obras, creo que tienen un nivel excelente. Eso sí, también es verdad que se publican una cantidad aceptable de las que se podría calificar como buenas (o, al menos, esa es mi impresión; aunque puede ser que esté distorsionada por lo mucho que selecciono actualmente mis compras, lo que me lleva a aciertos casí seguros).
Además, mantengo la esperanza de que dada la juventud del medio y su connotación social como medio menor, orientado al público infantil/juvenil, este no haya alcanzado ni de lejos los niveles artísticos/expresivos que puede llegar a ofrecer: aún estamos por ver la "gran obra", aquella que se convierta en referente, como pueden serlo, salvando las distancias, el Ciudadano Kane o el Quijote...

Y, por último, me preocupa la constatación de que se están reproduciendo en el pequeño ámbito del comic algunos de los males del sector editorial generalista: una carrera de las editoriales por ver quién saca más novedades al mercado cada mes, intentando copar la mesa de novedades de las librerías, y un altísimo grado de rotación, dejando en un segundo plano el fondo (por no citar la casi inexistencia de ediciones de "clásicos" [otra tema sería determinar qué significa esto y a qué obras se le puede poner tal etiqueta, dada la juventud del medio]). Claro que, aquí, parte de la culpa la tiene el comportamiento de parte de los aficionados, que incluye un grado importante de "coleccionismo" que le lleva a adaptar sus compras más al flujo de lanzamientos que a sus intereses y gustos.

Recomendación pata de palo

Leído el segundo volumen de Isaac el pirata, Los hielos, y releído el primero unos días antes, no puedo sino quedar deslumbrado por la maestría de Blain tanto al teclado como a los lápices. Es fascinante cómo con una historia aparentemente trivial consigue maravillar de esa manera: una narración que avanza suavemente pero que nos implica a cada paso.
La historia del pintor enrolado en un barco pirata que pretende descubrir nuevas tierras consigue embarcarnos a nosotros y hacernos abrir los ojos ante la aurora boreal o sentir la emoción ante la vista de extraños animales desconocidos. Pero nosotros tenemos una ventaja sobre los marineros, somos también testigos de lo que acontece en tierra, donde Alice espera...

Jordi Cañisa lo explicó perfectamente en el número 24 del U (junio de 2.002):

[...] Blain confirma esa extraña cualidad de hacernos vivir lo que está contando. Esa sensación de verismo, de realidad, aplicable tanto a los personajes como al ambiente: en "Les Amériques" vivimos la separación de los dos amantes como si fuera en carne propia, en "Les glaces" compartimos la sensación de frío intenso de los marineros convertidos en exploradores. Blain nos engaña con su falso simplismo: su dibujo minimalista esconde una obra madura y muy pensada. Su historia, supuestamente amable, guarda en el fondo una gran amargura. Toda la obra de Blain está recorrida por una aparente ligereza (de forma y fondo) que luego se demuestra mucho más compleja.

[...] Blain no es gran dibujante, es un maravilloso narrado. Un narrador superdotado que entiende como pocos la gramática de la historieta y que ha hecho de ella su lenguaje usando el dibujo y la estructura de la página como un novelista usa un adjetivo o una determinada sintaxis.

No cabe duda de que es de lo mejor de los últimos años (si yo votara, mi elección para el premio de este año a la mejor obra extrajera en el Saló sería claramente para el pirata y su séquito; eso sí, basándome en las obras seleecionadas, porque si tuviera libertad total para elegir, mi decisión iría para su amigo David B.).

Tico tico

Acabo de perpretar un acto de frikismo infinito: he visto el segundo largometraje de Bilal, Tykho Moon (1996).
Esto, que en principio no tendría nada de especial, lo es al haberla visto en francés, sin ningún tipo de subtítulo, cuando practicamente no tengo ni idea de dicha lengua y, desde luego, ni de lejos para intentar seguir una película.
No sabía muy bien cuál iba a ser mi actitud al verla y si llegaría a seguirla y/o terminarla (mi idea previa era dejarla puesta mientra leía algo y echarle un vistazo de vez en cuando); sin embargo, me la he tragado de cabo a rabo, prestándole la mayor atención.

Y, aquí, creo que debo separar mi comentario en dos partes: una, como seguidor incondicional de Bilal y otra, intentando describir la sensación de ver una película en un idioma extranjero.

En relación a lo primero, al ver la película uno se encuentra como en casa; pertenece, indudablemente, al mismo universo en se mueven las BDs de Bilal. La ciudad lunar, mezcla de París y Berlín, me recuerda a los escenarios de La mujer trampa; el trio protagonista lo componen una chica de limpio rostro y pelo coloreado, un chico de duros rasgos y un dictador que trata de huir de la muerte (Bioskop/Nikopol/Choublanc vs Lena/Anikst/Mac Bee); el ambiente general, con una mezcla de ciencia ficción, ambiente retro y surrealismo, plagado de figurantes de múltiples razas, es el ya visto en los tebeos.
Y mi temor de que esto fuera a quedar bien en el papel, con libertad absoluta por parte del autor para volcar su universo personal, pero poco creíble y algo cutre en la pantalla, obra coral y limitada por el presupuesto, no se ha visto confirmado: visualmente la película me ha parecido muy interesante (claro, que no puedo decir mucho del argumento y ritmo, y nada de los diálogos).

En relación a ver una película en un idioma desconocido, sorprendentemente, me ha parecido una experiencia muy divertida.
Debo decir que, en general, el francés me resulta muy agradable al oído. Y que tenía muy vagas nociones del argumento de la película; con estas, un par de frases (de no más de 3 ó 4 palabras) que he conseguido pillar y la narración visual, he podido seguir más o menos (con grandes lagunas y sin ningún detalle y/o sub-trama) la historia, a grandes rasgos, de la película.
Y ha resultado todo un experiencia este juego de seguir una película basándose sólo en las imágenes, estableciendo teorías que el avance del metraje parecían confirmar o refutar: es, en cierta forma, como la vida, en que sólo disponemos de información parcial, subjetiva, y el tiempo da o quita la razón acerca de creencias que tenemos y lo acertado de las decisiones que tomamos.
Eso sí, me queda una duda: si he podido, con infinitas limitaciones, más o menos seguir el hilo de la película, ¿eso significa que la narración visual es muy buena o que la película es muy simple, siendo aplicable la tan manida y desacertada frase "...tiene un estilo de comic..."?

Nota: En japón, donde sus películas son acontecimientos, Immortel (ad vitam), el último largo de Bilal, recién estrenado en Francia, se llamará God*Diva y tiene su propio sitio web: http://www.god-diva.jp (y aquí el trailer japonés).
Espero que algún día la estrenen en España; supongo que sí, pues ya he visto trailers en francés, inglés y japonés, lo que da idea de un lanzamiento internacional. Además, creo que podría ser lo suficientemente taquillera para justificar su traducción y promoción (en Francia ocupó el segundo puesto de recaudación la semana de su estreno y el cuarto, la siguiente).

Jimmy Corrigan, el chico más "esperado" del mundo

Estos últimos días me he releído el Jimmy Corrigan, the smartest kid on earth. Tal vez, con la elección de estas fechas para la primera relectura (casi 4 años después de adquirirlo), a semanas de su esperadísima edición en castellano, intentaba quitarme de la mente la tentación de comprarmelo y leerlo en mi lengua, pero me parece que he conseguido el efecto contrario.

En un post anterior (ver Ware y Corrigan, Joyce y Ulises, de 15 de diciembre de 2.003) ya me encargaba de dejar bastante claro lo que opinaba de esta novela gráfica:

Mi impresión es que no hay ninguna obra tan innovadora y distinta en muchísimos años (pero al mismo tiempo utilizando recursos aparentemente clásicos, sin forzar el medio con extraños experimentos vacios de contenido); pero, lo que es más importante es que la innovación no es el fin sino el medio para llevarnos a una obra que ofrece un nivel de calidad equivalente: de lo mejor de los últimos años (aquí me cuesta más decir "el" mejor, aunque no lo descarto e incluso me parece la hipótesis más probable).

Sin embargo, tras leerlo de nuevo, compruebo que no lo tenía tan fresco en la memoria como creía, tal vez confudiendo estilos/planchas del Jimmy Corrigan y de otros números del Acme Novelty Library.
La apariencia externa de la obra es aún mucho más fría, más comedida de lo que recordaba; todo parece calculado al milímetro, una sucesión gigantesca de pequeñas viñetas cuadradas, dividiendo la plancha de forma regular, colores planos, trazos y bordes de las figuras rectilíneos y nada "orgánicos", ausencia de perspectiva o perspectivas muy simples, ...

Sin embargo, y aunque parezca contradictorio hasta que no se ha leído, con esas premisas Ware consigue una obra de una expresividad infinita. La estructura formal no está ahí para exhibición de las (muchas) habilidades del autor, sino para la comunicación de una historia y unos sentimientos (con alguna relación con la propia biografía de Chris Ware).
Y, para ponerlo más difícil, los personajes principales son seres bastantes asociales y con graves problemas comunicativos; los personajes secundarios, hacen el papel asignado de comparsa y mantienen su rostro oculto a lo largo de los centenares de páginas del comic.
Y, aún así, es un torrente de emociones los que surgen de cada una de las planchas: eso sí, con esas bases, no podía salir nada más que una obra triste, desazonadora hasta decir basta, una sucesión de fracasos afectivos y sin esperanza de mejora.

Lo que yo espero es que finalmente la edición de Planeta sea tan buena como la que yo tengo de Pantheon Books, y que quienes se acerquen por primera vez a la obra de Ware lo disfruten.

Immortel

Mañana, 24 de marzo, se estrena en Francia Immortel, la tercera cinta de Enki Bilal, en que se adapta a sí mismo su Trilogía Nikopol.
Podeis visitar el fantástico sitio web http://www.immortel-lefilm.com/ en que se incluye multitud de información sobre la película, imágenes, entrevistas, bocetos, etc...

La Fnac (la de Francia, claro) ha aprovechado el evento para lanzar packs especiales de albumes de Bilal incluyendo el guión de la película.

Y, por último, unas palabras de Bilal (que espero no haber desvirtuado con mi casi nulo conocimiento de francés):

Con todo, lo que más me excitaba de este asunto de la adaptación era la idea de ruptura. Tener la libertad de revisitar la "Trilogía Nikopol" al punto de hacerla implosionar... Yo no tengo, evidentemente, cuentas que rendirme a mí mismo.

Píldoras de felicidad

Hace un par de días me leía Pildoras azules, escrito y dibujado por Frederik Peeters y publicado en España por Astiberri.
El comic, de corte autobiográfico, narra una historia de amor marcada porque ella y su hijo son seropositivos. Pero, lejos de caer en el drama y los tópicos, nos muestra un punto de vista optimista.

Me gustó, además de por su calidad indudable, porque conseguía transmitir esos momentos de la vida en que te sientes invadido (a veces, incluso por cosas insignificantes) por una felicidad total, que te desborda, píldoras de felicidad, felicidad de estar vivo y poder disfrutar de ello.
Sin embargo, parece que esa "felicidad de estar vivo" no tiene valor para algunos o que creen que hay cosas propias más importantes que la vida de otros. No tengo más palabras.

Recuperando el tiempo perdido

Por cierto, desde hace unas semanas he dejado de leer y comprar cómics y, lo que es peor, no lo echo (demasiado) en falta.
Me estoy empezando a preocupar...

Estas palabras no son mías, sino que están sacadas de un foro sobre comic, pero bien podrían haberlo sido.
Cada vez leo y compro menos tebeos en beneficio del tiempo dedicado a la literatura. Pero, tal vez, en las últimas semanas la tendencia haya sido más pronunciada: echando la vista atrás, el último post que encuentro en este blog reseñando un comic leído hay que buscarlo el 11 de enero, posiblemente haya estado más de un mes sin entrar en una tienda de tebeos y, lo que es peor, el álbum que me compré la última vez estaba todavía pendiente de lectura, además, en este intervalo de tiempo he estado tanto en Madrid como en Barcelona, y no he hecho lo que hubiera sido habitual no hace mucho, una ronda obligada por las librerías especializadas en busca de compras interesantes.

Sin embargo, esta semana que ahora acaba, le puse remedio a la situación y recuperé el placer de la lectura de tres buenos tebeos. Porque ahora que selecciono bastante más los comics leídos, los escogidos suelen ser de una calidad bastante alta, al tiempo que el mismo hecho de elegir el instante en que me tiro al sillón a realizar una lectura demorada durante semanas lo convierte en un momento especial.
Los tres tebeos leídos son muy heterogéneos, pero comparten, además de su calidad, el ser claros exponentes del lugar y tiempo en que fueron creados.

Empezando por el primero en leer, y el más recientemente escrito/dibujado, Miedo de David Muñoz y Antonio Trashorras al guión y Javier Rodríguez a los lápices, es el representante español. Una historia que discurre en febrero del 81, con el intento golpista de Tejero como fondo, y centrada en las vivencias de un escolar: miedo por el simple hecho de ser niño, rodeado de factores de difícil control y, alrededor, miedo en la sociedad por la situación política.
Este album me había atraido mucho desde la primera vez que lo hojeé, pero los comentarios leídos sobre él eran contradictorios: desde narrar sus bondades hasta críticas relativas a que apenas es una anécdota y que solo gustaría a determinadas franjas de edad, más en función de un sentimiento nostálgico que de una calidad real.
Mi valoración es que me ha gustado, y mucho, bastante más de lo esperado. La historia me ha parecido lo suficientemente atractiva para mantener el interés, no es necesaria una compleja trama, al tiempo que estaba apoyada en una magnífica narración gráfica. ¿Nostalgia? Pues, no se, puede ser... pero creo que es válido el aprovecharse de esta posibilidad si se obtiene una obra que consigue transmitir (cosa que ha hecho en mi caso).

La segunda de las lecturas ha sido Buscavidas de Carlos Trillo y Alberto Breccia. Si la anterior, por temática y ambientación, era claramente una obra española, esta es a todas luces una obra sudamericana. Evidentemente, no porque los pinceles de Breccia con esos rotundos blancos y negros sean inconfundibles, sino porque su estilo es claramente el de la historieta argentina de la época, tan entroncada con la literatura hispanoamericana, tan innovadora y adulta.
Serie de narraciones cortas en las que el protagonista, el Buscavidas, se dedica a coleccionar las historias que le suceden a la gente; historias que no pueden ser más tristes y ejemplificadoras de lo peor del ser humano.
Sobre la calidad no hace falta glosar mucho, pues se trata de un clásico, cuestión sobre la que la lectura no me ha dejado ninguna duda.

Y, por último, La cruzada de los olvidados de Pierre Christin y Enki Bilal; el único comic que me quedaba por leer del autor yugoslavo. Y otro claro hijo de su lugar y su tiempo, todavía en el aire los rescoldos del mayo del 68 francés.
Es la primera obra de la serie Leyendas de hoy realizada por Chistin y Bilal (anteriormente hubo otra dibujada por Tardí) y creo que se nota: es demasiado simplificadora. Las siguientes obras del duo, además de ir dejando de lado los aspectos fantásticos para centrarse definitivamente en el realismo social, son mucho más críticas y menos panfletarias, aún manteniendo su mensaje político de izquierdas, hasta llegar al cénit en Partida de Caza.
Es por esta simplificación excesiva, a pesar de la calidad indudable de la historia y del dibujo, que de los 3 comics comentados es el que menos me ha gustado (y posiblemente, también la peor de las Leyendas de hoy), lo que no deja de hacerla muy recomendable.

Immortel (ad vitam)

Veo hoy extensa información, imágenes y un par de videos de Immortel (ad vitem), la película (se estrenará en marzo en Francia) que supone la adaptación de La trilogía Nikopol de Bilal.
Dirigida por el propio autor yugoeslavo y protagonizada por Linda Hardy, Yann Collette, Thomas Kretschmann, Frédéric Pierrot y Charlotte Rampling, mezcla la imagen real con los personajes y decorados digitales. El guión, según se puede observar en el siguiente resumen copiado del enlace anterior (aunque en francés, se puede entender perfectamente en su mayor parte), presenta diferencias respecto al comic en que se basa:

New York 2095.
Une pyramide flottante au-dessus de Manhattan...
Une population de mutants, d'extraterrestres, d'humains, réels ou synthétiques...
Une campagne électorale.
Un serial killer boulimique qui cherche un corps sain et un dieu à tête de faucon qui n'a que sept jours pour préserver son immortalité.
Un pénitentier géostationnaire qui perd un dissident subversif congelé depuis trente ans et une jeune femme sans origine connue, aux cheveux et aux larmes bleus...
Trois noms : Horus, Nikopol, Jill...
Trois êtres aux destins convergeants où tout est truqué: les voix, les corps, les souvenirs.
Tout, sauf l'amour qui surgit comme une délivrance.

Como ya he comentado en algún post anterior (por el ejemplo, este) soy fan, con las connotaciones negativas que ello conlleva de falta de objetividad y visión crítica, de Bilal y, en particular, de La trilogía Nikopol. Durante mucho tiempo, para mí, estas 3 obras eran mis preferidas del noveno arte; hoy dudo hasta dónde llega la calidad y hasta dónde el efectismo, pero me siguen pareciendo fantásticas y resisten relectura tras relectura.
Nunca me ha preocupado en exceso el tema de las adaptaciones de comics o libros: primero porque son medios distintos y no tiene nada que ver el original con la adaptación y, segundo, porque una mala adaptación, no elimina valor al comic/libro original (se trata, normalmente, de una simple transacción económica por la que el autor obtiene unos ingresos). Pero en este caso tiene algo de diferente, el director de la película es el escritor/dibujante de la obra (y además casi idolatrada por mí), con la posibilidad de decepción que ello conlleva.

Con ese espíritu (y con el comentario previo de A. Pons sobre la poca espectacularidad de las imágenes sintéticas respecto a otras producciones, expuesto en su blog, de donde obtuve el enlace) me fuí a ver los vídeos.
Y lo que me encuentro es algo bonito pero distinto a la imagen de los comics (tal vez algo más oscuro, más a la estética de las películas actuales, más cuero), hasta que apareció un primer plano del rostro de Jill Bioskop, y no pude que dejar de pensar que efectivamente era Jill; pocos segundos después, apareció Nikopol, y nuevamente me dijé que era Nikopol.
Esos dos detalles, me hicieron pensar que el espíritu de la serie está ahí (aunque supongo que se perderá parte del tono irónico y surrealista, siendo demasiado difícil llevarlo a la pantalla): me podrá gustar más o menos (si llegan a estrenarla en España), pero lo que es seguro es que será un Bilal.

Hablemos de belgas

En un fin de semana caracterizado por la aparición en los medios de noticias relativas al 75 aniversario de la primera publicación de las aventuras de Tintín, mis lecturas comiqueras se han centrado en el otro gran personaje de la escuela franco-belga: Spirou.
Nunca he sido un tintinólogo, me ha atraido mucho más el personaje como icono del comic, y en particular del comic europeo (algún día haré la locura de gastarme algunos centenares de euros en figuritas de resina con tupé), que sus aventuras en sí. No es que no me gusten; todo lo contrario, me parecen de una calidad excelsa: no se si es que me he tirado a por obras en teoría más "adultas" o qué, pero nunca ha sido una prioridad para mí.

Volviendo a quién me ha ocupado este fin de semana, Spirou, debo decir que a lo largo de mis años de lector de viñetas mi atención hacia el botones y su troupe ha sido casi nula; y sólo ha sido desde la publicación de Planeta de los tomos recopilando las aventuras dibujadas por Franquin que he empezado a prestarle atención.
Lo que he devorado en los últimos días ha sido el tercer volumen del integral, que incluye los álbumes Los ladrones del Marsupilami, El cuerno del rinoceronte y El dictador y el champiñón.
Y creo que no tengo extenderme mucho en mis comentarios de la lectura por el simple hecho de que en la portada aparece el nombre del autor: Franquin, uno de los maestros de dibujar peronajes con unos globos que les salen de la boca. La sensación es similar a la que sentí hace unos días con el visionado de El castillo en el cielo de Miyazaki (ver post del 7 de enero): una obra de calidad, inteligente, con la firma inéquivoca de su autor y para todos los públicos (tal vez parte de su encanto venga de ahí, que nos permita disfrutar de una obra que nos haga sentir jóvenes sin insultar a la inteligencia).

Nota: la ilustración de la izquierda es obra de Denis Goulet.

El duelo en OK Corral tendrá que esperar

Hace ya unos cuantos años, tras un partido de baloncesto entre los Boston Celtics y los Chicago Bulls, Larry Bird dijo una de esas frases que han pasado a la historia del deporte: "I think it's God disguised as Michael Jordan [Creo que es Dios disfrazado de Michael Jordan]".
Semejante sensación me ha invadido tras la lectura del último volumen de Blueberry, OK Corral: creo que lo ha escrito y dibujado Dios disfrazado de Giraud.

Del dibujo no hace falta decir nada: una simple mirada a las planchas que componen el album demuestran a un autor excepcional y con muchísima experiencia en sus manos en un momento dulce. El guión fluye magistalmente mediante un aumento de la tensión continuo, sólo roto por el continuará de la última viñeta que deja la resolución del mítico duelo pendiente.

Se ha convertido sin lugar a dudas en uno de los 2 ó 3 mejores comics que he leído este año (antes del 31, intentaré poner un post resumen con mis recomendaciones) y posiblemente el mejor album de género que he leido nunca.
Creo que con todo lo anterior, poco más tengo que decir de OK Corral. Como indicá Dorée en la viñeta de la izquierda: That's all folks.

Pecador sudaca

Hasta la fecha lo único que había leido de Muñoz y Sampayo era, hace ya bastantes años, Sudor sudaca y, supongo que por falta de saber apreciarlo adecuadamente, me dejó un tanto descolocado.
Así, Alack Sinner era para mí una obra conocida por referencias en textos teóricos (sobre todo el U y un libro, creo recordar, no lo tengo delante, de Javier Coma titulado algo así como El ocaso de los héroes en los comics de autor) y no por experiencia propia.
El comienzo de la publicación por parte de Planeta de Alack Sinner ha empezado a poner remedio a dicha situación. Y resalto en cursiva dos términos de la oración anterior para reforzar su significado propio más allá del de la frase hecha: empezado, porque esta vez no se quedará en un album sino que he sido lo suficientemente capturado para estar esperando ansioso la aparición de los siguientes, y remedio porque la obra ha demostrado tener tal calidad como para el que su desconocimiento se convierta en un situación anómala que sea necesario resolver.

No voy a intentar hacer un análisis aquí del comic, por eso, porque no pasaría de un intento, pero sí me gustaría destacar un par de detalles: primero, lo difícil que me ha sido durante la lectura el hacerme la idea de qué el comic que leía era obra de guionista y dibujante, y no de un único autor, por la perfecta conjunción de ambos y el tremendo poder narrativo del dibujo (sobre todo, en la primera de las tres historias, de corte mucho más expresionista); segundo, se demuestra no sólo que se puede hacer una magnífica obra de género, sino que se puede hacer una magnífica obra de género con todos los lugares comunes habidos y por haber.

Nota: Trase leerme ayer el Alack Sinner, hoy me he tragado la entrevista a Muñoz en el U num. 13 (noviembre 1998) y he hecho mi primera relectura del Sudor Sudaca que, evidentemente, ahora no me ha dejado descolocado como la primera vez.

Ware y Corrigan, Joyce y Ulises

Ha llegado este fin de semana a mis manos una revista/catálogo publicitaria de 64 páginas de la FNAC en que se recopilan las recomendaciones de esta cadena para las compras navideñas. Me ha sorprendido un poco la gran cantidad de comics que aparecen, pero lo que más me ha chocado sin duda ha sido el texto que acompaña a la recomendación del Jimmy Corrigan, the smartest kid on Earth de Chris Ware (supongo que la revista estaría maquetada/impresa antes de los problemas que han causado el retraso en la salida de la edición española).
Con el título de El James Joyce del comic aparecen frases como las siguientes:

[...] Allí vio la luz Jimmy Corrigan, al que muchos denominan el Ulises de los comics. Algo de cierto hay, en la medida que Ware ha reinventado para su obra el lenguaje de los comics, igual que Joyce reinventara en su momento el lenguaje de la literatura.

Vaya por delante que no he leido el Ulises (es una de esas cosas que tengo en agenda desde hace unos años pero que siempre voy dejando para más adelante) y sí el Jimmy Corrigan.
No me gustan este tipo de comparaciones por varias razones: primero por lo arriesgado qué es comparar un comic (del que más adelante daré mi opinión) de hace unos pocos años con un libro que ya ha pasado a la historia como una de las obras cumbres de la literatura del siglo XX; segundo por la dificultad de hacer comparaciones entre medios tan distintos como comic y literatura; y por último, porque me temo que se abusa de la comparación de algo que se quiera destacar con el Ulises (por ejemplo, se puede leer aquí la siguiente frase "Al Faro es unánimamente considerada, junto con Ulises de Joyce, la obra que cambió definitivamente el rumbo de la literatura occidental. Y, naturalmente, también en la producción de Woolf es un texto clave, una novela emblemática [...]").

Dejando de lado el tema de la comparación con Joyce, que no deja de ser una treta comercial, también podría ser un poco discutible el término reinventar que aparece dos veces en el comentario del catálogo de la FNAC. Pero obviando si es el término más adecuado (tal vez sería mejor innovar) el sentido de la frase es total y absolutamente cierto (siempre con la salvedad de que cualquier expresión artística está sujeta a cuestiones subjetivas).
Mi impresión es que no hay ninguna obra tan innovadora y distinta en muchísimos años (pero al mismo tiempo utilizando recursos aparentemente clásicos, sin forzar el medio con extraños experimentos vacios de contenido); pero, lo que es más importante es que la innovación no es el fin sino el medio para llevarnos a una obra que ofrece un nivel de calidad equivalente: de lo mejor de los últimos años (aquí me cuesta más decir "el" mejor, aunque no lo descarto e incluso me parece la hipótesis más probable).

Para cerrar el círculo, el sábado me compré el The Acme Novelty Datebook (1986-1995), que recopila algo más de 2 centenares de páginas en formato facsimil del cuaderno de bocetos de C. Ware.
Un libro carísimo (39,95 $, no hay edición española), pero que vale cada peseta (cuesta cambiar las frases hechas) de lo que cuesta. Una edición impresionante: dudo seriamente que tenga algún libro tan exquisitamente editado, y en el que sólo la portada y contraportada ya se convierten en una gozada.
El contenido es toda una sorpresa, encontrado un aspecto del autor totalmente diferente al que conocemos de los diversos números del Acme Novelty Library pero que, en cualquier caso, demuestra que Ware está tocado (es otra frase hecha) por la mano de Dios, convirtiendo algo tan aparentemente inocuo como un libro de bocetos en una obra de ARTE (sí, he usado mayúsculas con total consciencia del hecho).

Ventiladores Clyde

Ya me he leido el primer tomo de Ventiladores Clyde de Seth, recien publicado en España por sinse ntido.
La primera, y tremenda sorpresa, es el riesgo que ha tomado el autor con la propuesta que hace a los lectores en las dos partes que componen el presente tomo: en la primera, un monólogo de 70 páginas en que el protagonista, ya anciano, echando la vista atrás, diserta sobre las técnicas comerciales, el negocio de los ventiladores y la historia de la empresa, al tiempo que va haciendo balance (un tanto agridulce, al acercarse a su final) sobre su vida; en la segunda, nos muestra las incidencias acontecidas al hermano del anterior cuando realizó un pequeño intento como vendedor, tarea en la que fracasa de la forma más absoluta.

Debo decir que me he leido las dos partes en dos días distintos. Tras finalizar la primera me quedé un poco descolocado: por un lado deslumbrado ante la maestría de un autor que consigue mantenerte pegado al sillón oyendo a un anciano divagar sobre el trabajo de vendedor al tiempo que recorre su casa realizando las tareas cotidianas (desayunando, aseándose, etc...) pero, por otro lado extrañando al no saber muy bien a dónde nos quiere llevar Seth.
Sin embargo al leer la segunda parte, en que nos movemos a los años 50 para convertirnos en sufridores pasivos ante los patéticos intentos del segundo de los hermanos por vender, tarea para la que su timidez enfermiza (en el sentido literal de la palabra) lo imposibilita, el lector (o, al menos, yo) ve que aquello empieza a cuadrar de forma magnífica: la contraposición da sentido al conjunto.
La narración ha pasado desde la verborrea incontenible de un comercial puro nervio que se mueve como pez en el agua en cualquier ambiente, dominándolo simplemente con la mirada, a los silencios y los paseos melancólicos por espacios abiertos de una persona que se ve sobrepasado por un ambiente que le es hostil. Todo esto se ve complementado por diversos cables que se cruzan entre ambas partes: por un lado por los comentarios, conversaciones y pensamientos de uno de los hermanos dirigido hacia el otro, y por otro lado las reflexiones y realidades en el mundo del personal comercial.

No pude evitarlo, y tras terminar la segunda parte, me volví a leer la primera. En conjunto, una obra magnífica, aunque no para todos los públicos.

La casa por la ventana

Hoy he decidido darme un homenaje y me he regalado unas cuantas cosillas:

En cuanto a comics, me he pillado Ventiladores Clyde de Seth. Pocas veces tenía tantas ganas de comprarme un tebeo como en este caso. Desde que leí La vida está bien si no te rindes, hace unos años, esta se convirtió en una de mis historietas preferidas; además, los comentarios leidos en foros en los últimos días no hacían sino aumentar las ganas de hacerme con esta nueva obra.
A falta de la lectura (lo más importante, claro), el hojear la magnífica edición de sinse ntido es toda una experiencia; no cómo en La vida..., en que el bitono se convirtió en un B/N que dejaba bastante que desear (supongo que, finalmente, algún día me compraré la edición americana).

También me he comprado un DVD, cosa muy rara en mí (de hecho, sólo me había comprado uno anteriormente, Todo sobre mi madre). Después de ver El viaje de Chihiro, decidí pillarmelo en DVD, pues me pareció increible. Sin embargo, tras ir postergándolo una vez tras otra, me encontré casualmente con que habían sacado El Castillo en el cielo, también de Miyazaki. Al final me decanté por la que no había visto.

Y, por último, me he comprado un libro al que le tenía ganas desde hace tiempo (le dediqué parte de uno de los primeros posts de este blog): Gödel, Escher, Bach. Un Eterno y Grácil Bucle de Douglas R. Hofstadter. Un clásico de la literatura científica, ganador del Pulitzer del 80, que me tendrá entretenido durante un tiempo (son cerca de mil páginas). Incluyo un fragmento del texto de contraportada:

¿Puede un sistema comprenderse a sí mismo? Si esta pregunta se refiere a la mente humana, entonces nos encontramos ante una cuestión clave no sólo para el pensamiento científico, sino también para la filosofía y el arte. Investigar este misterio es una aventura que abarca las matemáticas, la física, la biología, la psicología y, muy especialmente, el lenguaje.[...]
Obra clásica y de referencia para todo el universo científico, GÖDEL, ESCHER, BACH. UN ETERNO Y GRÁCIL BUCLE es también una obra de arte escrita por un sabio. Versa sobre los misterios del pensamiento e incluye, ella misma, sus propios misterios.

El gato del rabino

Mi último tebeo leido ha sido El gato del rabino de Joann Sfar (cualquiera lo diría, pero han pasado casi 20 días desde la anterior vez que le puse las manos encima a un tebeo; esto, hace unos pocos años, habría sido impensable).

Y ha sido para un tebeo raro, pero al que le tenía mucha ganas (tal vez, de todo el cúmulo de novedades de este fin de Noviembre, lo que más tras el Ventiladores Clyde y el Alack Sinner, pero ninguno de estos habían llegado a Murcia, y me fui a por el francés).
¿De qué va? pues, como indica el título, del gato de un rabino que tras comerse un loro adquiere el don de habla, y que pone en practica continuamente la nueva adquirida habilidad para poner en duda todas las convenciones humanas y divinas (tal vez la mejor parte del album sea la discusión teológica del gato con el maestro del rabino), desde su ausencia de prejuicios e ideas preconcebidas. Así, nos encontramos con un album completamente dialogado.

Debo decir que me ha dejado un poco frio; me ha gustado, pero no tanto como esperaba; está bien, pero le falta ese "algo" que te hace concluir la lectura con una sonrisa de satisfacción; el autor lo lleva bien, los dialogos mantienen el interés a cada página, siendo bastante brillantes, pero el global me parece demasiado plano, demasiado dejarse llevar por una idea brillante y bien desarrollada, pero sin sorpresa.
En cuanto, al dibujo, por momentos me ha gustado y por momentos me ha parecido "feista" en exceso. Tal vez, un mayor esmero no hubiera venido mal.

Barrio lejano

Este fin de semana al fin me he leido Barrio lejano de Jiro Taniguchi.
He de decir que, tanto esta obra como El almanaque de mi padre, las cogí con cierto temor de terminar encontrandome algo un tanto sensiblero, dados los temas tratados y la facilidad de caer en el sentimentalismo barato.
Y, al igual que ocurrió en el caso de la obra publicada por Planeta, la realidad me ha demostrado que no: nos encontramos ante un relato muy inteligente y medido, en que el autor juega a la perfección con las diversas facetas que le ofrece la historia sin caer en las más facilonas y usadas.
En resumen, una obra de una excelente calidad (aunque a mí, y ya es cuestión personal, no me ha parecido la obra maestra cómo se la ha catalogado en multitud de foros).

Relecturas (II): David Boring

[...] Bueno, ya sabes lo que se dice: "Ya se han contado todas las historias posibles, ¡Así que si quieres contar algo, cuéntalo bien!"

[...] He decidido escribir un guión. Necesito hacer algo que justifique mi existencia. Pretendo seguir todas las "reglas" de la escritura de guiones (estructura en 3 actos, etc.). No tiene sentido escribirlo para que no lo lea nadie.

[...] hemos violado todas las convenciones sociales, exceptuando el canibalismo; y ahora acaba de suceder lo más atroz: que una madre abandone a su hijo.

[...] todos debemos buscar en nuestra propia incomodidad el ímpetu necesario para meditar con seriedad sobre nuestra propia vida sexual.

Lo anterior son, evidentemente, fragmentos extraidos de David Boring, la obra de Daniel Clowes que me acabo de releer.
Parafraseando (y por no extenderme en comentar algo que ya ha sido suficientemente analizado; ver p.ej. la reseña en el U), digamos que el autor decidió escribir un comic, y lo hizo en tres actos, pero que no tuvo en cuenta otras reglas ya que se saltó múltiples convenciones, dando lugar a una obra en que la tensión sexual estaba a flor de piel. Además, la historia que contó era tan extraña que tal vez no se hubiera contando nunca, pero en cualquier caso la contó muy bien.
Después de la anterior frase/tonteria/ejercicio de copiar y pegar, un pequeño comentario. Supongo que estoy escribiendo este post tan distinto a mi estilo habitual porque no tengo palabras para describir la obra. Al igual que me pasó con Ghost world, la fascinación y el poder de atracción es enorme. Pocas cosas hay que me hayan gustado tanto en los últimos 4 o 5 años (tal vez, La ascensión del gran mal, Jimmy Corrigan y los correspondientes Tardi y Giardino), pero no sabría muy bien decir el porqué. Ese ambiente extraño que te rodea, esas situaciones tan inverosímiles y que sin embargo aguantan los procesos de relectura: luego el efecto no viene por la sorpresa y la extrañeza inicial, sino por la calidad.
Lo único que si tengo claro, es que Clowes es un gigantesco autor, dominando como un maestro la técnica de esto de escribir usando viñetas.

Relecturas (I): 32 de diciembre

Aprovechando que llevo un par de semanas sin comprarme ningún comic, he comenzado una fase de relecturas de algunos de los tebeos que más me han gustado de los últimos meses.
He empezado, para no alejarme demasiado de mis propios tópicos, por el 32 diciembre de Bilal. Después caerá el que más ganas le tengo de darle una segunda lectura, el David Boring de Clowes, y ya me pensaré si vuelvo a coger Isaac, el pirata de C. Blain o espero a que saquen el siguiente album en castellano.
Y, como esta bitacora llegó demasiado tarde para mi comentario de dichas obras, os toca sufrirlo ahora.

Aquel que me conozca un poco, sabe que yo a Bilal lo idolatro. Además, a diferencia de mi comportamiento habitual, la firma del yugoslavo me lleva al coleccionismo, independientemente de otros factores (cosa que no me ocurre con ningún otro autor de comic; sólo a nivel de libros, con Javier Marías del que compro lo que escribe, lo que traduce, lo que edita y lo que recomienda) como calidad objetiva y precio. Es decir, que no soy imparcial.
Sin embargo, El sueño del monstruo, no llegó a gustarme del todo. Creo que el problema es que Bilal se mostró encantado de haberse conocido, y exageró los resortes que tan buen resultado le habían dado en obras anteriores en busca del más difícil todavía; pero se le veía demasiado el truco al album.
O tal vez no, tal vez simplemente llevaba demasiado tiempo esperando una obra nueva y las espectativas eran demasiado altas, tal vez tenía demasiado destripado el comic por las previews publicadas en el web y en un cuadernillo entregado con la extinta Slumberland o tal vez, recuerdo, lo leí en condiciones poco favorables (estaba en casa de mis padres, y había mucho ruido). En cualquier caso, no terminó de gustarme.

Sin embargo, con 32 de diciembre me pasó lo contrario, y la relectura me lo ha confirmado. No sabría decir si es bueno o muy bueno (ya dije que soy demasiado parcial), pero sí que he disfrutado como un enano (casi tanto como en Frio Ecuador). A nivel gráfico, no es tan espectacular como el anterior, pero tal vez sí sea algo más fluido; se ha dejado de lado la espectacularidad y se ha ido a la narrativa. La historia me ha parecido muy entretenida, con el cruce de historias de los 3 personajes (y de las 3 versiones de Nike). Y el tono ha sido, esa extraña sensación, cercana al surrealismo que tanto me atrapa.
Y para más inri, te deja esperando el último volumen de la trilogía.

Enlaces tebeísticos

Un par de enlaces sobre tebeos que me he encontrado:

http://www.metabarons.com/, web dedicado, evidentemente, a la saga cósmica creada por Jodorowsky y Giménez. Es un sitio orientado al público estadounidense de la serie, y la verdad es que deja un poco que desear. Todo animación, muy espectacular, pero muy poco contenido. Un típico trailer de un film de acción.

Antifaz Wallpapers incluye una abundante colección de fondos de pantalla de diversos personajes del mundo del comic.

Vacaciones fatales

Mi última lectura tebeística ha sido Vacaciones fatales, 3: viajes de ensueño de Vittorio Giardino.
Si no me falla la memoria, es lo primero que leo del autor italiano fuera de sus dos series principales, Jonas Fink y Max Fridman. Así, que lo cogí con un poco de miedo, por si se trataba de una obra menor. Y efectivamente lo es, pero en cualquier caso ¡que gozada!

El album incluye 4 relatos breves, en los que la historia no pasa de ser una simple anécdota, cayendo a veces en tópicos y jugando con el binomio sueño/realidad. Sin embargo, cada una de las planchas es una obra maestra de dibujo y narración; y aunque las historias no sean nada del otro mundo, los dialogos están muy logrados. Supongo que muchos darían un brazo por hacer una de estas obras menores.

En el poco tiempo que llevo con esta bitácora, es la tercera vez que dedico un post a Giardino, y todas ellas loando al autor italiano. Y es que pensando así, a bote pronto, creo que él y Tardi se encuentran en la cúspide de esto de dibujar historietas (Por cierto, ¿para cuando el segundo tomo de El grito del pueblo?).

Ricos y famosos

Publica la revista Forbes una lista de las personas muertas que más dinero ganan (suena un poco raro, ¿no?) en base a derechos de autor y similares.
El segundo lugar de la lista lo ocupa Charles M. Schulz, creador de Snoopy y los Peanuts, lo que deja a sus herederos la poco despreciable cifra de 32 millones de dolares anuales, la mayoría de los cuales proviene de todo tipo de merchandising y sólo una pequeña parte de la publicación de las tiras.

La ciudad que no existía

Anoche me leí La ciudad que no existía de Christin y Bilal, album pertenciente a la serie Leyendas de hoy.
Como todas las obras de esta pareja, me parecen de una altísima calidad (que llegará a su cumbre con Partida de caza, uno de los mejores comics escritos/dibujados nunca, si no el mejor).

No cabe duda que es una obra de los años 70, y que a día de hoy puede parecer un poco inocente (a pesar del gusto amargo que quieren dejar los autores ya que, finalmente, la utopía conseguida no es tal).
Pero, ¿por qué es esto así? ¿por qué no tienen cabida actualmente obras como esta? ¿se ha acabado la historia, como dijo Fukuyama? ¿ya no hay lucha de clases? ¿o simplemente, no hay mercado en España? En fin, dejo esas preguntas en el aire...

Idiomas extranjeros

Ayer me compré La ciudad que no existía del tandem Christin/Bilal, aunque ya lo tenía en francés.
La verdad es que no se cómo me las arreglo, pero simpre que me compro un comic en un idioma extranjero (que han sido pocas, todo hay que decirlo), pues parece que nunca van a editarlo en castellano, ZAS, al poco tiempo me encuentro con que lo publican. Los ejemplos son varios: Maus II de Spiegelman, Gorzade de Sacco, Hicksville de Horrocks, Jimmy Corrigan de Ware (sólo hay un par de excepciones, Utopia de Sergio García y Julius Knipl de Ben Katchor).

Nunca me he vuelto a comprar un album que ya tuviera en inglés (el de Bilal, es caso aparte: mi casi nulo nivel de francés me impide leerlo en su lengua original, lo compré por mi afan de coleccionismo relativo al autor yugoeslavo). Pero en el caso del Jimmy Corrigan, the smartest kid on earth, de proxima publicación por parte de Planeta, me lo estoy pensando. Es una obra tan impresionante, tan innovadora, que tal vez me plantee volver a disfrutarla, aunque esta vez en castellano. Supongo que dependerá de la calidad de la edición y el precio.
En cuanto a otra de las obras comentadas, Hicksville, creo que debo ser el único al que no le parece que sea para tanto. La primera lectura me dejó un poco frio; la segunda ya me gustó más, pero tampoco me parece la maravilla con la que se la está etiquetando.

¿Y la Geografía marciana de Sergio García? ¿No se anima nadie a publicarla en España? Por cierto, impresionantes los bocetos de la misma, que se pudieron ver en la exposición Historia de una página.

Y por último, un comentario a La ciudad que no existía. Dice en el texto de contraportada: "[...]un clásico de los setenta, recuperado y técnicamente mejorado".
Ummhhh... ¿qué quiere decir eso de técnicamente mejorado? Suena muy raro en un comic. Significa, ni mas ni menos, un nuevo coloreado.
¿Y por qué se colorea de nuevo? No tengo ni idea, pero como tengo las dos versiones, sólo puedo decir que los nuevos colores me parecen horribles: primero, porque un coloreado infográfico no tiene sentido en este comic, segundo porque se ha cambiado totalmente la paleta sin respetar la original, y tercero porque se ha oscurecido innecesariamente el comic haciendo menos agradable (por no decir, dificultando) la lectura.
En fin, cosas de los tiempos modernos....

Más precios

Después de mi parrafada de hace dos días sobre el precio de los comics, el post de hoy de Alvaro Pons en su carcel de papel y de cosas que veo a mi alrededor, no me resisto a meter un nuevo comentario.
En este caso los precios se refieren a libros, no a comics, pero creo que nos puede dar idea de la cantidad de variables a tener en cuenta.

El domingo me pillé el libro del coleccionable de El País (ver reseña en anterior post). Pequeñito, sólo unas 140 pags., pero con tapa dura. Precio: 1 euro !!! Pardiez, la tirada es enorme, la infraestructura de PRISA más enorme todavía, se pueden permitir perder dinero y que el libro sirva de reclamo, pero es sólo un mísero euro.

Hoy me compro dos libros. Uno, el comentado un poco más abajo, La magia de M. C. Escher: tapa dura, 200 pags. aprox., formato gigante, papel de gran gramaje y satinado, a todo color. El segundo, La cara oculta de la prosperidad de Joaquín Estefanía: también aprox. 200 pags., evidentemente papel normal y sólo texto, por tanto sin color, tapa blanda, formato standard (menos de la mitad que el anterior). La sorpresa es que cuando voy a pagar, la diferencia de precio entre uno y otro es de menos de un euro. Umhhh, ejem, algo parece no cuadrar.

Pues eso, que a veces 2+2 no son 4.

The Sandman Commissions Gallery

The Sandman Commissions Gallery es un sitio web que incluye decenas y decenas de imágenes, bocetos y otras obras gráficas dedicadas a Sandman y todo el universo que le rodea.
Todas estas ilustraciones originales pertenece a un ¿fan? (en ningún sitio se identifica, sólo puedo decir que en muchos de los dibujos aparece la dedicatoria "for Ryan") de la serie escrita por Gaiman, que ha ido consiguiendo los dibujos de gran parte de los ilustradores de la serie, además de otros conocidos artistas.

La verdad es que la galería de imágenes es impresionante. Tanto como la lista de sus autores: Mike Dringeneberg, Jill Thompson, Bill Sienkiewicz, Dave McKean, Matt Wagner, Michael Kaluta, George Pratt, Teddy Kristiansen, Kent Williams, J. Scott Campbell, Bryan Talbot, Chris Bachalo, Marc Hempel, Charles Vess, Jeff Smith, Sam Kieth, P. Craig Russell, el propio Neil Gaiman, y una cantidad indecente de otros artistas.

Precios y tiradas

Mucho se ha hablado en los últimos días en distintos foros (Europeo a gritos y La carcel de papel, mensajes de 3 de octubre y 30 de septiembre) sobre el tema de los precios de los comics.
Como también quiero poner mi granito de arena (aunque no es mi primer comentario sobre el tema ni en los foros citados, ni en este blog: ver mensaje de 13 de agosto), utilizo la tribuna que yo mismo me ofrezco. Al ser una cuestión lo suficientemente compleja para poder establecer un razonamiento y conclusión, voy a exponer una serie de ideas:

Como es bien sabido, existen una serie de costes fijos en la edición de cualquier obra, que implica que a menor tirada, mayor precio por ejemplar. La situación actual es que el número de lectores es el de siempre (tal vez, unos pocos más, pero no lo suficiente para compensar), pero el número de lanzamientos ha crecido de forma muy importante en los últimos meses. Consecuencia, mayor oferta para la misma demanda, luego las tiradas disminuyen y los precios suben. A mayor precio, menores ventas,... y se entra en un círculo vicioso.

Aquí podriamos entrar en otra discusión sin fin, ¿son realmente caros los comics? ¿no es más caro un libro, un disco, un DVD, una entrada al teatro o un par de copas? Uff, estas son cuestiones mucho mas complicadas, al fin y al cabo el precio es una cantidad subjetiva: lo que está dispuesta a pagar una persona por un bien o servicio. El problema, es que creo que en muchos casos esta cantidad subjetiva ya se encuentra por debajo de los costes, objetivos, que tiene la editorial.

Para colmo de males, la naturaleza del aficionado medio es tal, que aunque se queje de los precios, lo que no se está dispuesto a aceptar bajo ninguna circunstancia es una bajada de calidad en la edición (y a lo mejor, en parte tiene razon, ya que si pago 15 euros por un comic, casi me da igual una diferencia de 1 o 2 euros, si el continente gana en calidad; digamos que la sensación de precio justo es más fuerte en el caso de mejor edición por precio ligeramente superior), lo que facilita la inflacción.

Mis conclusiones no pueden ser más negativas: fuerte barrera de entrada para nuevos lectores, lo normal es que el precio tire para atrás; retraimiento de los lectores actuales, los precios tienen un límite; a consecuencia de lo anterior, dificultades para las editoriales (¿más que actualmente?), sobre todo cuando en muchas de ellas hay más voluntad por editar determinadas obras que infraestructura y capital que dé un soporte.

Y ahora, pasamos a la parte constructiva. ¿Soluciones?, pues por lo anteriormente expuesto, creo que jugando con las distintas varibles pueden venir por varios caminos: aumento del público potencial, bajada de precios y aumento de las tiradas:

No nos engañemos, el comic es minoritario, y lo seguirá siendo (no se si siempre o, al menos, para mucho tiempo). No creo que se pueda contar con un aumento significativo del número de lectores a corto plazo. Y mucho menos, sin resolver el tema objeto de este post de forma previa. Vamos, que aumenter el número de lectores potenciales sería lo ideal, pero lo veo difícil.

Por tanto, creo que es necesario bajar los precios y aumentar las tiradas: y, ¿cómo aumentar las tiradas sin aumentar el volumen de público potencial? Pues porque el hecho de disminuir los precios permitirá a los lectores actuales comprar más obras. Así, al igual que antes hablabamos de un círculo vicioso de sentido negativo, su contrario vuelve a ser un círculo vicioso, pero con una tendencia favorable.

Hay que reducir precios bajando la calidad de la edición. Ojo, esto no quiere decir hacer una edición mala y que no respete el trabajo del autor, simplemente menos lujosa. Creo que la tan habitualmente criticada Norma Editorial ha entendido esto (al menos en algunos casos). Un 32 de diciembre o un El grito del pueblo se merecen una edición más lujosa y cara, pero en otros casos como El señor Jean: noches en vela, merece más la pena ir a un precio más ajustado (lo que no se deben permitir son fallos en la reproducción).

Lo que sería ideal, aunque de momento no es más que un deseo, es que la impresión digital mejorara de forma que no saliera tan caro el hacer tiradas pequeñas (e incluso se podría plantear el hacer dos versiones, una de bolsillo y otra de lujo).

También creo que es necesario un poquito más de profesionalidad, y ajustar oferta a demanda. Es muy loable la presencia de las nuevas editoriales, pero a veces me da la impresión de que hay más editores que lectores (vale, es un poco exagerado) y que se edita únicamente siguiendo criterios de gustos personales. Estamos en un sector completamente inmaduro, en que sólo la intuición cuenta.

Bueno, no se si toda la parrafada anterior tiene algún sentido, pero ahí queda.

Daredevil

Daredevil. Eso es lo que me ha venido inmediatamente a la mente cuando he visto este producto (todavía experimental). vOICe (las tres letras centrales son las iniciales de "Oh, I see") es un producto desarrollado para que las personas ciegas puedan ver mediante sonido (de forma similar a como hace el superheroe de la Marvel).


Funciona mediante una camara que toma imágenes en tiempo real y las transforma en un complejo escenario sonoro, que se transmite al usuario mediante unos pequeños cascos, y que éste debe procesar mentalmente.
Aunque no tiene las mismas posibilidades que la visión standard (que podriamos decir que es banda ancha), permite ver obstaculos (puertas, paredes, etc..), determinar si las luces están encendidas o no, mirar gráficos o ver la tv.

Actualmente también se está probando (para simplificar el dispositivo), que la camara sea la de un móvil (un Nokia 3650).

Roco Vargas

En los últimos días me he leido la saga de Roco Vargas, de Daniel Torres. Para ser más exactos, me he re-leido los cuatro primeros tomos, y me he leído por primera vez El bosque oscuro (que me lo compré a primeros de agosto y todavía lo tenía pendiente, hasta encontrar unos días en que pudiera leerme los cinco volumenes con tranquilidad).

La verdad es que me cuesta ponerme a escribir algo sobre esta obra, cuando tanto se ha dicho ya de ella (y algunos artículos tan sesudos como el incluido en el U).
¿Qué puedo decir? ¿qué es de una calidad altísima? ¿qué permite seguir la evolución narrativa y, sobre todo, gráfica de un autor tan fundamental como Torres? ¿qué el cuarto tomo es un prodigio de utilización del trazo y de madurez narrativa? ¿qué el quinto es una estupenda obra con regustos clásicos de un autor más que consagrado?
Sí, podría decir todas esas cosas y otras muchas más. Pero, para quien ya lo haya leido, no le digo nada nuevo, y para quien no lo haya hecho, sólo le diré que corra a la librería y lo compre o consiga que alguien se lo preste.

Nota: Ojalá Norma se prodigara más en integrales como el de Roco Vargas.

La ascensión del gran mal

Mi última lectura ha sido La ascensión del gran Mal de David B. (los tres volúmenes publicados en España; los dos primeros como relectura-aperitivo y el tercero, como novedad).
Y no puedo decir más que es, en mi opinión, lo mejor que he leido en los últimos años (junto con el David Boring y el Ghost World de Clowes, pero estos serán objeto de comentarios otro día).
Narrativa y gráficamente me parece insultantemente bueno. Una historia dura, pero contada con honestidad sin caer en sentimentalismos. Y una ilustración que, tal vez, no sea perfecta técnicamente pero que estéticamente es fascinante y narrativamente esplendida, llena de imágenes simbólicas (sobre todo la representación del gran mal retorciéndose entre las viñetas) de alto contenido expresivo.

Pero, y es el principal objeto de este post, como decía más arriba es, en mi opinión uno (si no el) de los mejores comics publicados aquí en los últimos años. Aún más, incluso quitaría el "en mi opinión" y casi lo afirmaría de forma "objetiva".
Sin embargo, me da la impresión de que es una obra que pasa sin mayor pena ni gloria por las librerías. Muy apreciada por unos cuantos, pero ignorada por la mayoría.
Es la misma sensación que tuve con La vida está bien si no te rindes de Seth. Era de lo mejor de lo mejor, pero no tuvo casi repercusión.

Puedo entender que no son obras que vayan a llegar a un público masivo (restringido, claro está, al pequeño círculo del comic), pero sí creo que objetivamente se merecían una mayor valoración (a lo mejor lo han tenido, y yo estoy equivocado).

Eternos egocéntricos

En la página de DC hay un interesante microsite dedicado a THE ENDLESS, la serie en que Neil Gaiman ha reunido a parte de la flor y nata de los dibujantes internacionales para dar vida a los personajes nacidos en la serie Sandman.
Es precisamente Miguelanxo Prado el que se encarga de los lápices de la historia dedicada al personaje estrella, y a su lado tiene gente como Manara, Sienkiewicz o P. Craig Russell.
En Estados Unidos salió la semana pasada; aquí de momento nos podemos contentar con una página de cada artista en el web ya citado.

¿Y lo de egocéntricos que completa el título del post? Pues por dos perlas que me he encontrado navegando a partir de esta página.
La primera aparece en la reseña de la novela gráfica en el USA Today. Se quedan tan a gusto tras soltar:

[...]Sandman just might be the smartest comic book ever written.[...]

Y la segunda, en el propio web de la DC. Hay una página dedicada a atraer a nuevo público y sin ningún pudor aparece:

[...]the comics format as we know it today is a unique art form and literary medium that originated in the U.S. in the late 1800s. [...]

Ver para creer.

Últimas lecturas

Y para que no se diga que sólo escribo posts negativos sobre comics, mís últimas lecturas comiqueras.

Rapsodia húngara de Vitorio Giardino.
Nueva compra y relectura de un album que ya leí en su momento vía biblioteca. Casi los mismos comentarios que hice para La puerta de Oriente se pueden aplicar aquí; aunque, eso sí, se nota que es una obra anterior, no tan redonda y tal vez, algo más acartonada.
Tal vez se podría utilizar el siguiente diálogo extraido del album y relativo al Max Fridman personaje y aplicarlo al Max Fridman comic:

- No se deje engañar por su aire seguro, tranquilizador. En realidad es frío como un pez. Como un témpano si prefiere la retórica.
- ¡¡Oh, no!! ¡No es así, estoy segura!
- ¡Santo cielo! ¿Se ha enamorado?
- ¿De Max? ¿Bromea?
- Pero ... sí que es grave. ¿Tanto le gusta?

Pues eso, que me gusta mucho. Y, simple y llanamente, porque hay calidad a raudales.

Lapinot: Vacaciones de primavera de Frank Le Gall y Lewis Trondheim.
Trondheim creo que se merece un monumento: un autor que produce albumes a un ritmo endiablado y que son, en su mayoría, fantásticos.
Creo que ya no debemos dejar engañarnos por un aire aparentemente ligero basado en un dibujo e historias humorísticas, sino que nos encontramos ante un monstruo de esto, con todas las de la ley.
¿La historia? Pues la del enamoramiento ya entrevisto en entregas anteriores entre Lapinot y Nadia. Y para contarlo, nada mejor que ubicarla en el ambiente bucólico de la campiña inglesa del sigo XIX.
Humor a raudales y una disección del enamorado y todos sus tópicos muy aguda.

Coleecionables

Antes de empezar con el mensaje propiamente dicho, un par de comentarios previos:

Nota previa 1: Aunque luego me salen unos posts algo negativos, quiero que quede claro que soy un enamorado del comic. Supongo que por esa razón soy demasiado exigente y crítico, porque me gustaría que las cosas fueran mejor.
Nota previa 2: Soy consciente es demasiado justo establecer comparaciones entre comic y literatura (y no es la primera vez que lo hago). Primero, porque son medios expresivos muy distintos y, segundo, porque el comic es muy nuevo y no tiene el bagage que tiene la literatura (ni la situación del mercado editorial es comparable). Pero tal vez confunda deseos con realidad...

Puestas esas dos ideas en claro, ahora sí me que lanzo al mensaje que tenía pensado.
Y versa sobre la sensación que me deja encontrarme en los kioskos con poca diferencia temporal dos coleccionables: Grandes héroes del cómic (recien terminado y entregado junto al diario El mundo) y Clásicos del siglo XX (2) (acaba de comenzar y entregado junto al diario El país).

Ya el simple título dice mucho: la contraposición de los términos héroes y clásicos es más que significativa.
El primero nos lleva a la visión más habitual del medio dibujado, una visión infantiloide. No hay selección de autores (bueno, claro que la hay, alguien tiene que dibujar y escribir, pero no se presenta al público), sino de personajes. Y, al menos en mi opinión, sin autor a lo sumo puede haber entretenimiento, pero no cúltura o arte.
El segundo de los términos, clásicos, lleva implicito según el Diccionario de la Lengua Española de la RAE, una obra que se tiene por modelo digno de imitación en cualquier arte o ciencia.

Y lo que es peor, creo que los títulos no engañan, sino que en cierta forma resumen el contenido de ambos coleccionables (aunque eso no quita que se hayan editado algunos grandes comics y que algunos libros no sean exactamente clásicos).
Me da la impresión de que el comic aún no ha llegado a la categoría de arte o cúltura para el gran público y para la confencción del listado de obras simplemente se ha contactado con las dos grandes editoriales españolas sin seguir ningún tipo de criterio (salvo el de estas editoriales).
En cambio, cuando se decide sacar el coleccionable literario, eso son palabras mayores; no se aceptaría el sacar cualquier cosa y se decide una lista de obras con cierto criterio, que no voy a entrar a evaluar aquí, pero es evidente que se realiza una selección.

Dos puntos más que sólo enuncio pero no valoro pues se ha hecho ya largo y tendido en otros foros y bitácoras: la calidad técnica de las ediciones y el tirón para el público no habitual de las obras presentadas (sobre todo el caso de las provenientes del catálogo de Planeta).

Como conclusión, por un lado positiva por el lanzamiento del coleccionable y con una difusión que no alcanza ningún comic en España. Por otro lado negativa, porque creo que simplemente trata de aprovechar el tirón de las películas basadas en comic pero no se ha hecho ningún esfuerzo por cuidar el resultado y dignificar la imagen del medio en la sociedad.

Comparando patrones

Anoche leyendo el libro con el que estoy actualmente (La verdadera vida de Sebastian Knight de Nabokov) me vino a la mente una curiosa divagación sobre la diferencia de usos y costumbres con mis lecturas comiqueras y literarias.

De los libros (utilizaré este termino para referirme a obras literarias, no basado en el formato) que compro, la mayoría corresponden a fondo y sólo una pequeña proporción corresponden a novedades. Hay de todo, desde libros más o menos clásicos hasta obras algo más antiguas, pasando por las siempre útiles ediciones de bolsillo.
Sin embargo, en los comics, la mayoría de las compras son novedades; ya sean calentitas, recien publicadas, o con muy pocos meses en el mercado (voy a considerar novedades, también, aquellas obras que aunque en origen ya tengan algún tiempo, la edición en castellano es novedad). De los comics que compro, muy pocos tienen más de, por ejemplo, una decada.

¿A qué se debe esto? Pues se me ocurren varias razones:

En una tienda de comics, quitando Tintin, Blueberry, Asterix y Corto Maltés, la cantidad de obras clásicas o con cierta antiguedad es mínimo y disperso; no siendo tan evidente el conseguir lo que uno desea. No hay casi fondo. Una librería generalista funciona de forma distinta a una librería de comics.

Las editoriales apenas si editan material con cierta antiguedad. El único material no actual, en la mayoría de los casos son re-ediciones de obras no tan antiguas agotadas, o son obras tampoco muy antiguas pero que no tenían edición en castellano.

La siguiente cuestión tiene mucha más enjundia, y será motivo de un mensaje posterior, y trata sobre la calidad real de muchas obras. Para que algo se convierta en clásico debe tener una calidad indudable que aguante el paso del tiempo. ¿Hasta qué punto se ha conseguido en el mundo del comic obras de una calidad que permita ponerle el calificativo de clásico? ¿Y cuántas lo han conseguido?

Por tanto, no es fácil la compra de producto con algo de tiempo. Además, a diferencia de la literatura, las obras publicadas son mucho menos numerosas, lo que permite más facilmente la compra acompasada al ritmo de lanzamientos editoriales.

En cualquier caso, y como conclusión, está claro que el comic no es un arte maduro. Algún punto falla (ya sea el autor, el lector, la editorial o el librero) si apenas ninguna de las obras creadas hasta ahora tienen un interés y una demanda sostenidos en el tiempo.

El Sr. Jean. Noches en vela

Cuando ya dabamos por imposible que Norma continuara con la edición en castellano de Monsieur Jean, nos encontramos con la sorpresa del segundo tomo: Noches en vela. (No puedo entender cómo no es un exito de ventas, como pueda serlo La mazmorra, pues se unen la calidad con el ser más o menos comercial y un precio ajustado).

Jean está un poco depre porque cumple 30 años (cómo yo, que casualidad: lo de los 30 años, hace 4 días, no lo de la depre). Problemas con el estómago, una muela, insomnio; nuestro protagonista ya no se siente joven.

Bajo esta premisa (unido a la traducción de un libro que debe entregar, y que una y otra vez llega la fecha límite sin conseguirlo), Dupuy y Berberian (a 4 manos, ambos escriben y dibujan, como se vio en Diario de un album) nos brindan un album, organizado en historias cortas, donde el humor, el amor (o el simple flirteo), la amistad (o no tanto, porque hay cada amigo...) son los pilares.

Nuevamente imprescindible (especialmente la historia ubicada en la Lisboa de Pessoa).

Despierta al demonio

Muy pocos son los comics del mainstream USA que me compro o leo. Sin embargo, en los últimos meses le he dado la oportunidad a dos obras de Mike Mignola protagonizadas por Hellboy: El gusano vencedor y, la que hoy nos ocupa, Despierta al demonio.
¿Qué decir de este comic? Pues lo ya sabido por todos (o casi todos), que el dibujo de Mignola es increiblemente bueno, y que el guión es bastante malo, apenas un conjunto de lugares comunes recogidos de aquí y allá (sucesos paranormales, terror gótico y nazis), mezclados en la coctelera y puestos al servicio del virtuosismo gráfico.

La verdad, no es de extrañar que el comic como medio de entretenimiento de masas tenga tan poco que hacer frente al cine o los videojuegos con productos como este. Salvo alguien muy aficionado para que el aspecto gráfico compense, veo muy complicado con historias tan débiles atraer la atención de un público mayoritario (aunque pensándolo bien, en la mayoría del cine comercial, las historias son tan malas o peores y todo se basa en la acumulación de escenas cargadas de efectos especiales).

Pero el dibujo, ahhh que dibujo. Es realmente una gozada disfrutar de cada una de las viñetas. ¿Qué sería de Mignola en otra situación de mercado, en que no estuviera tan marcado por las imposiciones editoriales? ¿O realmente son estas las obras que le gustan a su autor, o al menos las que mejor se adaptan a su estilo de dibujo? A ver si algún día podemos ver estos lápices acompañados por un buen guión, fuera de las restricciones de los géneros.

Ordenando un poco...

Hoy me he puesto a ordenar un poco, con lo que han pasado por mis manos diversos comics leidos en los últimos meses. Creo que es un buen momento para echar la vista atrás y recomendar algunos:

Modotti. Una mujer del siglo veinte de Ángel de la Calle (ed. Sinsentido).
Esta obra ha pasado prácticamente desapercibida (o al menos esa es mi impresión) y para mí es más que interesante. Narra (o comienza a narrar, pues es el primer volumen de dos) la vida de de Tina Modotti, fotógrafa, activista comunista y feminista. Utiliza la clásica estructura de narrar tanto la vida del personaje cómo el proceso de creación de la obra, ya utilizada por ejemplo en Maus.
Supone un ejemplo de una de las facetas más poco exploradas del comic, el de la narración pura y dura. Por temática y extensión, es una comic que puede llegar a los no habituales.

Constellation de Freederik Peeters (ed. Astiberri).
Un tebeito (por tamaño y longitud, no por calidad) en aparencia muy sencillo: historia anecdótica estructurada mediante una narración desde tres puntos de vista distintos y un dibujo nada espectacular. Sin embargo, el sabor de boca dejado por esta obra es francamente muy bueno. Se comenta que se van a publicar más obras de Peeters en España en breve; espero que así sea.

Isaac el pirata. 1.- Las Américas de Christophe Blain (Norma ed.).
Primera obra en solitario publicada en España del dibujante de La Mazmorra Amanecer y ganadora del Premio Alph Art al mejor álbum en Angoulême 2002. Narra la historia de un pintor desconocido que tratando de abrirse camino termina, sin que él lo supiera, a bordo de un barco pirata. Con un dibujo muy personal, es uno de esos álbumes en los que cada página es una gozada.

32 de diciembre de Enki Bilal (Norma ed.).
Después de la pequeña decepción que me supuso El sueño del monstruo, el Bilal de esta segunda parte me recuerda al que me cautivó en anteriores obras. Combina un dibujo espectacular (aunque un poco más comedido) y una historia en que se mezclan las habituales temáticas del autor con la guerra de los Balcanes y el terrorismo integrista.

Luis Candelas de El cubri (ed. De Ponent).
Para mí, además de la calidad indiscutible del U, debo agredecer a esta revista el que fomente la localización y compra de las obras de los autores entrevistados (aunque en muchos casos no sea nada fácil, por no decir imposible. Algún día dedicaré un post al tema). En este caso se trata de la biografía del bandido del siglo XIX que da título a la obra.

La espinaca de Yukiko de Frédéric Boilet (ed. Ponentmon).
Por último, esta obra incluida en la corriente Nouvelle Manga (también merece un post en el futuro) que tratar de combinar lo mejor del manga japonés y la BD francesa. Dibujado sobre fotografía y con una narración centrada en los detalles, se convierte en un comic de lectura absorvente.

Y aunque tenga un poco de más tiempo (si no me falla la memoria, salió para las últimas Navidades), lo que más me ha gustado de los últimos tiempos: David Boring de Daniel Clowes. Pero esta no la comento; a ver si me lo releeo y escribo un post proximamente (esto parece La historia interminable de M. Ende, no hago más que dejar historias por contar).

Precio, editoriales, lectores, tiradas, etc...

Empezaré haciendo alguna divagación personal para terminar con una reflexión sobre la situación del mercado/industria del comic en España.

Me autocito; decía hace unos pocos días en este mismo blog:

Cada vez me da más pereza comprarme comics [...] En general y salvo excepciones, la mayoría de lo que se publica me parece totalmente prescindible. Pero de vez en cuando aparecen cosas [...] que me hacen recobrar la esperanza.

Después del buen precedente de mis primeras lecturas veraniegas, que han ido desde lo magnífico (La puerta de Oriente de Giardino), pasando por lo muy bueno (Paracuellos 6 de Giménez) y terminando en lo muy divertido (La casta de los metabarones 7 de Jodorowsky / Giménez, previa relectura de los tomos 2 a 6), y aprovechando el periodo vacacional he hecho esta mañana una visita a una librería especializada.
¿Qué me he comprado? Pues nada. Y no porque no hubiera novedades frescas, pues tengo cantidad de obras pendientes de compra. Como decía el otro día (y copiaba el fragmento en el post de hoy), cada día me cuesta más comprarme comics.
¿Qué puede llevar a que una aficionado al medio se le haga tan cuesta arriba comprarse comics? Pues supongo que dos cosas: precio y calidad.

El precio que están tomando los comics me parece un poco disparatado. Y no quiero decir en ningún caso que las editoriales estén forrándose; estoy seguro que los márgenes están más que ajustados y que los costes y las tiradas no permiten otra situación. Pero veo muy complicado que se pueda mantener un público que se gaste de forma continuada entre 12 y 15 euros por un album de 48 o 60 páginas.
A no ser que la calidad fuera excelente; pero obras excelentes se pueden contar con los dedos de una mano a lo largo del año. Puede haber muchas obras buenas (o incluso muy buenas), pero no excelentes. Otro día hablaré con más detalle de la calidad, el objeto de sacar dicha cuestión es simplemente para preguntarme si merece la pena dejarse tal cantidad de dinero por la mayoría de los comics.

Al final, uno termina haciéndolo, pero restringiendo mucho y seleccionando con cuidado. Y esto se junta con el boom bestial de editoriales y obras que están apareciendo en los últimos meses.
¿Qué mercado hay para tanto comic? Pues yo creo que más o menos el de siempre, sobre cuyos bolsillos recae la subsistencia de estas pequeñas editoriales (tal vez a lo sumo, exista un crecimiento en edad de los lectores, y como consecuencia de ello, un mayor poder adquisitivo).
¿Puede continuar esta situación así durante mucho tiempo? Pues no lo se, espero que sí y que la inflacción de obras y editoriales sea consecuencia de que exista mercado para todas, pero a veces me da la impresión de que todo esto proviene mas de la buena intención de los editores que de otra cosa.

Y recordad que todo lo anterior son opiniones personales sin ningún interés de sentar cátedra; y que, pese a todo, soy un apasionado del comic.

La puerta de Oriente

Acabo de leerme La puerta de Oriente de Vittorio Giardino que, como ya comenté hace unos cuantos posts, es una de mis compras veraniegas en comics.
Ya lo había leido hace unos años (me pongo a pensar y deben ser bastantes, cerca de 10 años, ¡que mayor se hace uno!) vía biblioteca, pero decidí comprarmelo. Y desde luego ha sido una decisión totalmente acertada porque es imprescindible.
Algunos acusan a Giardino de estático o inexpresivo; yo, por mi parte, lo calificaré de perfeccionista. Cada plancha es una lección de planificación, precisión y ritmo (vale que tal vez el ritmo sea algo lento, pero mejor, así podemos disfrutar más).
Por contradictorio que parezca, esta historia de espías no destaca por su acción, ni por el suspense, ni por la violencia, sino por una belleza formal que se impone a todo lo demás.

Nota: aunque es sabido que yo soy fan de cierto autor de origen yugoeslavo, si tuviera que elegir una obra de la decada de los 90, sería el Jonas Fink de Giardino.

... y las compras en comics

Estas si que han sido modestas de verdad. Apenas algunos números de colecciones que tenía pendientes:

Paracuellos 6 de Carlos Giménez.

Roco Vargas: El bosque oscuro de Daniel Torres.

La casta de los metabarones 7: Aghora el padre-madre de Alejandro Jodorowsky y Juan Giménez.

La puerta de Oriente de Vitorio Giardino.

Cada vez me da más pereza comprarme comics (sólo hay que ver la lista anterior, parte de ellos, los compro casí por completismo).
Además del precio desorbitado, en general y salvo excepciones, la mayoría de lo que se publica me parece totalmente prescindible. Pero de vez en cuando aparecen cosas como el Jimmy Corrigan, el David Boring o La ascensión del gran mal (por cierto ¿sabe alguien que pasa con la tercera parte?), que me hacen recobrar la esperanza.

<  Diciembre 2005  >

Lun	Mar	Mie	Jue	Vie	Sab	Dom
			1	2	3	4
5	6	7	8	9	10	11
12	13	14	15	16	17	18
19	20	21	22	23	24	25
26	27	28	29	30	31

Búsqueda en el blog

Categorías

Comics
Informática
Libros
Navegación
Noticias
Otros

Archivo

Diciembre 2005
Noviembre 2005
Octubre 2005
Septiembre 2005
Agosto 2005
Julio 2005
Junio 2005
Mayo 2005
Abril 2005
Marzo 2005
Febrero 2005
Enero 2005
Diciembre 2004
Noviembre 2004
Octubre 2004
Septiembre 2004
Agosto 2004
Julio 2004
Junio 2004
Mayo 2004
Abril 2004
Marzo 2004
Febrero 2004
Enero 2004
Diciembre 2003
Noviembre 2003
Octubre 2003
Septiembre 2003
Agosto 2003

Sindicación

[Resumen]
[Mensajes completos]